A través del espejo de Alicia

La fierecilla

2012-02-12T21:16:00.001Z

Esta tarde tres hombres me increparon por la calle. Me eran completamente desconocidos. No estaban borrachos, ni drogados, ni mal de la cabeza, tampoco eran indigentes ni nada parecido. Eran tres hombres jóvenes normales y corrientes. Uno de ellos me gritó algo que no quiero repetir, algo grosero, fuera de lugar y ofensivo. Lo de siempre, hasta ahí sin novedad. Los otros dos rieron escandalosamente. Suelo contestar de forma enérgica a ese tipo de agresiones y la respuesta del macho suele ser bajar la mirada. Normalmente me basta pararme y mirarlo fijamente y en seguida se ruborizan, se avergüenzan de su propio comportamiento. Algo bueno tiene la tradición judeo-cristiana: nuestros machos están llenos de culpas en lo que al sexo se refiere. Otras veces en cambio… eran tres, me miraban con desdén, me increpaban y se reían de mí con el paternalismo de quien se ríe de una fierecilla indomable. Así veían mi indignación, mi desplante, mi perder los nervios. Una fierecilla.

Sólo una mujer sabe lo que supone caminar por la calle con miedo a perder la dignidad cada dos manzanas. Llegué a la cafetería donde había quedado con mis amigas llorando.

Hola, soy feminista

2012-02-04T17:20:00.009Z

El otro día en el curso sobre Igualdad de Género en el que participé me pasó que, al comenzar mi charla diciendo hola me llamo Alicia y soy feminista, un señor me dijo que por qué tenía que presentarme de esa forma, provocando al personal. Leo a Itziar Ziga estos días y a lo mejor ando muy metida en otros niveles, imaginando que la gente es toda como ella, tan perra, tan adelantada a su tiempo y tan sabia. Me pasa que después, al levantar los ojos del libro, me despierto en una realidad distinta con creces. Pero vamos, igual podría decirlo si estuviese leyendo las antiguallas de la Beauvoir. Ante ese tipo de comentarios, lea lo que lea, esté yo en las circunstancias que esté, me surge siempre la siguiente cuestión: ¿¿¿¿¿¿QUÉ COÑO DE PREGUNTA ES ESA????? ¿Se le diría a un pacifista que provoca al personal por presentarse como tal? ¿Y a un humanista? ¿Pero cómo puede la gente ser TAN SUMAMENTE IGNORANTE? ¿Cómo puede la peña estas alturas creer que machismo y feminismo son términos antagonistas? ¿Por qué no se informan un mínimo antes de abrir la puta boca? Por diossssssss. Me va a reventar un día el hígado. Menos mal que está el DRAE que a veces alivia (y mira que también ese es machista). Resulta que, en su tremenda y aburrida heterosexualidad patriarcosa, este señor, sin saberlo, tenía razón:
Provocar.
(Del lat. provocāre).
1. tr. Incitar, inducir a alguien a que ejecute algo. (Efectivamente sí, quiero inducir a la igualdad).
2. tr. Irritar o estimular a alguien con palabras u obras para que se enoje. (Efectivamente sí, quiero que los machistas echen bilis por las orejas, a menudo lo consigo).
3. tr. Intentar excitar el deseo sexual en alguien. U. t. c. intr. (Esto lo que más).
4. tr. Mover o incitar. Provocar a risa, a lástima. (Sí, también).
5. tr. Hacer que una cosa produzca otra como reacción o respuesta a ella. La caída de la bolsa provocó cierto nerviosismo. (Que sí, que sí, que también).
6. tr. coloq. Vomitar lo contenido en el estómago. U. m. c. intr. (Sí, a ser posible en la cara de un misógino).
7. tr. coloq. Col., El Salv. y Ven. Incitar el apetito, apetecer, gustar. (Estaría bueno ¿Quién no?).
8. tr. p. us. Facilitar, ayudar. (A ver el camino hacia la igualdad, sí).

Pues sí, feminismo entonces es provocación. Aunque el chico este, con toda su heterosexualidad masculina en lo alto, no podía imaginar cuanto.

Lo que no me pase a mí...

2012-02-02T15:21:00.004Z

Me llama mi hermana esta mañana, improvisadamente, para preguntarme si podía hacerle el favor de ayudarla a impartir un curso sobre igualdad de género en su curro. Tomo mi bicicleta y, con mi habitual despiste, no consigo encontrar el lugar así que bajo de la bici y me pongo a caminar algo desorientada por la calle. Llevo minifalda. Un grupo de hombres fuman en la calle. Al pasar entre ellos uno me dice por lo bajini, así, en plan fiesta nacional, oooooleeee. La valentía torera se le acaba en cuanto me vuelvo y le pregunto abiertamente que qué quiere. Nada, no quería nada, obviamente. O si lo quería no se atrevió a pedirlo, así de cara, de igual a igual. Sigo adelante, cruzo la acera, aparco a la bici, llamo a mi hermana, niña, no encuentro el sitio, espera, Ali, que salgo, te estoy viendo, date la vuelta ¿me ves?... Y sí, la veo, agitándome la mano entre el grupo de hombres con el que yo acababa de cruzarme. Al acercarme me los presenta: son mis alumnos, el torero incluido. Al entrar en la clase la tensión y la guasa se respiran por partes iguales. Yo, haciendo gala de mi habitual mala leche, comienzo con el vídeo que os cuelgo a continuación y les hablo, entre otras cosas, del acoso callejero. El torero no abre boca durante toda la hora.

Con respecto al resto del curso, lo de siempre, tener que andar explicando que machismo y feminismo no son términos antagónicos.

El Menda y yo

2012-01-31T08:37:00.005Z

Yo no entiendo de fútbol. El tema no me interesa y me es completamente ajeno, por eso no opino sobre ello. Es costumbre bastante difundida entre los mortales, lo sé. El Menda (llamémoslo así) no entiende de feminismo. El tema no le interesa y le es completamente ajeno, pero opina sobre ello. Es costumbre bastante difundida entre los mortales, lo sé. Me resulta muy aburrido hablar con el Menda. Os cuelgo unos mensajes que me ha mandado con mis respuestas para que, en lo venidero, las personas que se encuentren a tan bajo nivel de conocimiento sobre el tema del género como El Menda, se abstengan de dirigirse a mí, encontrando en mis respuestas las reflexiones oportunas para su propio aprendizaje o, en cualquier caso, motivo suficiente para dejarme en paz. Conservaré las faltas de ortografía de El Menda para evitar modificar el mensaje original. Respirad hondo porque no usa signos de puntuación.

El Menda:
hay mucho retrasado por ahí
pero hay que relajarse un poco, que tambié tienes suerte de vivir en un país y en una época en la que tu también por suerte estas a salvo
la cosa ha cambiado mucho
y en ste país
salvo los cabestros sueltos que andan por pueblos de la españa profunda y algunos más
dio un giro hace muchos años
y esta en una situación de igualdad absoluta
incluso la ley ( y soy licenciado en derecho)
ampara a la mujer por encima del hombre en temas muy muy muy delicados y de vital importancia para la vida de los seres humanos
por lo que también he de decirte
que a veces incluso en la actualidad estáis por delante en derechos
por lo que considero, a muy modesto mod de verlo
que vuestra lucha, al menos en la España actual no tiene sentido
tan solo lo tiene en casos de violencia machista
pero ahi no es una causa feminista coño
ahí es una causa criminal
hay que parar a todo el hijo de puta que mate a alguien, sea mujer o hombre

Alicia Murillo :
Verás, Menda, tu mensaje, que no hay por donde cogerlo, revela una gran ignorancia en materia de género. El feminismo es una corriente sociopolítica que:
1. Se estudia en la universidad o bien…
2. Se llega a ella y se la conoce de forma espontánea por ser mujer y por tanto pertenecer a la clase subyugada o bien…
3. Por ser hombre y gozar de una sensibilidad especial.
No creo que estés en ninguno de esos tres casos por lo que te rogaría que no intentases, en lo venidero, dirigirte a mí para intentar iniciar una conversación aparentemente amigable acerca de un tema que te es ajeno por la falta de conocimientos y vivencias según demuestras a cada momento.
Tu mensaje es ofensivo y digno de un machista con mayúsculas, además de un completo ignorante. Me aburriría sobremanera ponerme, a estas alturas de mi vida, a discutir temas tan superados como los que me expones.
En fin, que cuando te hayas leído a Ziga, Despentes, Pardo Bazán, Nin, Beauvoir y Espina, entre otras me lo dices y te doy otra lista de autoras para ver si así podemos mantener una conversación sobre feminismo en la que ambos estemos a la misma altura de conocimientos. A nivel de sensibilidad creo que será imposible por mucho que leas.
PD: El Juez Serrano también es licenciado en Derecho. Y Vanessa (la feminista que te ha contestado en mi enlace) también.

El Menda:
todos los "ismos", son movimientos agresores contra otros, por lo que el feminismo basa su causa en la lucha de clases, más que en reivindicar una dignidad, que insisto, ya ha sido lograda en España.
La dignidad la reclaman los grandes
El orgullo es una reacción de débiles.
Por tanto, yo no soy machista porque, primero: no me enorgullezco de ser un hombre y segundo no baso mi existencia en imponer mi género a otro.
Así pues, al igual que rechazo a un machista, rechazo a una feminista, ya que al fin y al cabo, ambos son los culpables de que no podamos vivir en armonía, libres de complejos de inferioridad, de inseguridades y traumas y en definitiva de vivir una vida basada en el humor, la ironía y el sarcasmo, la vida de los que están un paso por delante, frente a la vida de sensibilidades extremas, que demostrado está, solo nos lleva a ser susceptibles y odiar el comportamiento del otro al sentirse ofendido o agredido...y así seguimos sin avanzar...hay que entrar en la siguiente dimensión Alicia, y con los ismos, la vida sigue fluyendo en la mediocridad

Alicia Murillo:
Me aburro. Adiós.

Limpiemos los barrios

2012-01-28T20:27:00.002Z

Me altera, me acalora, me eleva el pulso, me perturba, me aturde, me trastorna, me cabrea, me enerva, me entristece y me cansa que, para justificar lo injustificable, se recurra a la invocación de la patria chica. Es como regalar al forastero más xenófobo, el insulto en bandeja. Es mancillar tu propio origen, ofenderte a ti mismo/a.

Muchas personas de mi barrio, si invaden caminando el carril bici, te dicen pero, hombre, esto es Triana. Ante una incorrección lingüística ¡Da igual, soy andaluz! ¿Una evasión de impuestos? ¡Esto es España!.

¿Y desde cuando los/as españoles/as tenemos más pedigrí por robar? ¿Y por qué uno es más andaluz por hablar mal? ¿Y cuándo un/a trianero/a fue alguien a quien no le importó la seguridad de sus vecinos? ¿De dónde sale esa idea vulgar que algunos/as tienen de sí mismos/as y que pretenden extender a la totalidad de sus coetáneos amparándose en la estupidez de sentirse arropado por una manada de borregos?

…la Zambrano, Juan Ramón, los Machado, Antonia Díaz, Lorca, Blanca de los Ríos y también Juana Reina, Caracolillo, Lola, Camarón, Fernanda y Bernarda, Paco y por supuesto Luisa Roldana, Murillo, Velázquez, etc., etc., etc. todos ellos/as, según una chusma que me es contemporánea, deben ser símbolos andaluces por robar, hablar mal e invadir el carril bici caminando.

Hombres, nombres

2012-01-25T20:30:00.001Z

Dicen que los nombres nos condicionan. No es lo mismo llevar encima una Angustia que una Lidia. Lo de Alicia lo llevo bien y cuando fui a Grecia me hacía gracia que la gente me nombrase para decir la verdad. Tal cual, y verdades hay muchas pero Alicia sólo hay una. La mitad del día ando enganchada a la otra. Quería contaros que me he reencontrado con un ex y me doy cuenta, una vez más, de lo afortunada que he sido siempre en materia erótico-amorosa. Porque mira que hay tíos chungos por ahí, pues yo parece que los repelo y que se me acercan nada más que los que, moralmente, miden del metro noventa para arriba. Queridas hermanas, que no es lo mismo que te guste un hombre que querer compartir tu cama con ese hombre. Hay gran diferencia entre ambas cosas. Yo eso lo sé, lo aprendí enseguida, pero también hay que apelar a la buena fortuna que apartó a los rastreros que había en mi camino. Dice mi madre que lo que pasa es que yo no gusto a los tíos chungos porque les caigo mal ya de entrada, por lo de feminista y tal. También puede ser, como además es recíproco. Y aquí ando, enganchada a la otra. El otro lado del espejo mola, lo sabe quién lo ha catado. A veces me da miedo no encontrar la salida o, lo que es peor, encontrarla y preferir no salir. Allí se está bien, con los ex desnudos, complacientes siempre, adictos a tu placer, cual horma de zapato a medida. Dicen que los hombres nos condicionan. Hombres, nombres, esos que no pueden mencionarse por respeto a sus actuales novias.

Kagaseya

2012-01-04T22:07:00.001Z

Kagaseya, un señor acude en Tokio a un karaoke donde lo espera una mujer en su oloroso periodo de ovulación. Una vez juntos y a solas el señor se arrodilla, mete la cabeza bajo la falda y aspira lenta y profundamente. Sabe que sólo podrá disfrutar de ese placer unos pocos minutos. Después ella se irá y se llevará su aroma de Aldrovanda a donde quiera, a donde lo desee. Porque ella es la dueña de la esencia de todo.

Hace unos días alguien comentaba en Facebook que existe la costumbre en Japón de vender bragas usadas a un precio que oscila entre 30 y 50 €. Me resultó curiosa la reacción de las mujeres que comentaron la noticia. La mayoría de ellas escribieron cosas como qué asco o qué guarrada o qué porquería. Los chicos en cambio parecían divertirse más. Yo, personalmente, quedé consternada al darme cuenta de la cantidad de dinero que se me había escapado por el desagüe de la lavadora ¿Cómo iba yo a imaginar? Pero, en fin, vamos a lo que vamos, al flujo vaginal: líquido viscoso segregado por el cuello de la matriz y las paredes de la vagina con diversos fines. Según algunos misóginos nuestro cáliz de entrepierna no tiene más finalidad que la de favorecer la penetración. Ellos, como siempre, barriendo para adentro. Pero la realidad es que el flujo vaginal, su variedad de colores, sus diferentes aromas, sus numerosas texturas, dependen, favorecen y son causa y efecto de otras muchas cosas además de la penetración. Las mujeres segregamos nuestro jugo también para limpiarnos siendo el flujo vaginal un antibiótico natural que mantiene nuestra vulva fresca y sana. Las mujeres somos, pues, fuentes activas de vida y salud. El flujo vaginal además es un lubricante que favorece la función del clítoris que, como todos/as sabemos, tiene como única función la de dar placer sexual a su dueña. El flujo vaginal es además una especie de alerta médica ya que a través de sus cambios de color las mujeres, sin necesidad de visitar un ginecólogo, sabemos si algo no va bien. Nuestra mucosidad nos advierte de infecciones, de estrés, de que el hombre que nos hizo el amor el día anterior debe ser borrado de la agenda, de si estamos embarazadas y de un largo etc. Una vez más las mujeres llevamos intrínseca la sabiduría, la paseamos en lo más íntimo de nuestro cuerpo. Somos ciencia, somos brujas.

Pero la nefasta educación sexual recibida hace que hoy por hoy una mujer encuentre su propio flujo vaginal algo asqueroso. Señoras, mujeres del mundo, hembras del universo, desde este humilde blog os imploro, os invoco a que caminéis por la calle con la vista bien afilada, tenemos que aprender a darnos cuenta de nuestro poder, esta sociedad está llena de pistas que nos dicen que somos diosas.

La persona que comentó el asunto en Facebook habló sólo de la venta de bragas pero tras una pequeña búsqueda he sabido que el mercado se extiende también a la ropa interior masculina. Y es que el semen también tiene su aquel… no es precisamente moco de pavo.

Ahí van algunos enlaces de interés:
http://www.bragasusadas.com/
http://www.habitamos.com/post/5453777/calzoncillos_usados_boxer_slips_espaaa .
http://www.yavoymama.com/flujo-vaginal/

El regalo de Hugo

2011-12-31T10:00:00.004Z

En estos días tan entrañables ando reflexionando sobre el tema que celebramos y he llegado a varias conclusiones importantes. Para empezar creo que lo de la Virgen fue una autofecundación. San Gabriel, asexuado como era, no pudo tener nada que ver en el asunto, aunque sí que pienso que contribuyó con algo importante: el éxtasis místico. La Virgen se autofecundó, de hecho, con orgasmo incluido. La Anunciación y la Divina Concepción fueron uno de los primeros actos feministas de la historia. La mujer no necesitó al hombre ni para crear vida, ni para gozar. Si me apuras se trató de un acto transfeminista por la impagable ayuda de la compañera San Gabriel que, desde hoy, debería pasar a ser patrona de las personas transexuales de este Valle de Lágrimas en el que vivimos. Otra conclusión a la que he llegado, de la mano de Hugo Pérez, es que la sublimación de María fue un acto misógino llevado a cabo por la iglesia y los hombres. Ellos adoraron al modelo femenino idealizado que destacaba por la frigidez, el sufrimiento y la pasividad pero lo hicieron como los hombres hacen todo siempre: en plan chapuza. Se les fue de las manos. La subieron a un baldaquín y la sacaron a pasear por plazas y calles. Ese fue su error. Nos decían mirad, mujeres, si no queréis ser quemadas como brujas, si queréis ganaros el cielo, sed como ella. Y la humanidad dijo ¿Cómo ella? ¿Una fuerza sobrenatural capaz de crear sin ayuda? ¿Cómo ella, sublimación de la magia? ¿Cómo ella? ¿Divinidad femenina mucho más potente que ningún Cristo? Porque la veneración mariana, es lo que tiene, y el pueblo llano lo mismo: nunca sabe una por donde van a salir.

En Sevilla 40 hombres se travisten con un solo disfraz de mujer en las tardes de primavera. Sacar un paso, mecer sus varales, sudar en las trabajaderas, sufrir por la sublimación de la Virgen es el acto de mayor sumisión masculina que yo haya presenciado en toda mi existencia feminista. Una cuadrilla de costaleros es exactamente igual que un travesti, es sólo que se necesitan 40 hombres para encarnar a una mujer como María. Y es que la Virgen era mucha mujer.

Empiezo el 2012 con un proyecto: reconciliarme con mi origen mariano, sublimar, adorar, venerar a la Señora de la Esperanza de Triana, ser su sierva, ser su sacerdotisa guerrera. Ser, por fin, costalera activa luchadora, asumir la responsabilidad que me toca como trianera del s XXI, la de verbalizar el proceso ocurrido por la Esperanza de Triana y sus comadres, que viajaron desde la idea misógina de virgen sierva hacia divinidad femenina indestructible. Ya es hora de que alguien lo diga: como una madre no hay nada en este mundo.

Gracias Hugo por devolverme todo esto, gracias por regalarme mi barrio como un día me lo regaló mi abuela ¡La Esperanza es queer!

En Madrid

2011-12-28T16:27:00.003Z

Qué guapa eres, tú no eres una buscona, eres una encontrona y además todo en España lleva eñe, hasta España. Qué guapa eres y qué llena está Madrid, yo en realidad sé porque la gente vive en una ciudad tan tremendamente incómoda.

Me pegan pellizcos en las mejillas y me hacen fotos.

Adiós, Sofía Noel, ayer tú morías y yo cogía un tren en Valencia para conocerte y ninguna de las dos lo sabíamos, tú menos, claro, es mucho peor morirse que coger un tren, eso es verdad, pero lo que quiero decir es que nuestras vidas son hilos que se beben y mientras más hilos mejor, sobre todo si son hilos como los de la España que llena Madrid de eñes, ondas al agua y personas. Son vivos y vivas murientes, que a base de encontrones se van viviendo. Qué guapa eres, es de verdad muy guapa ¿De Triana? Y qué guapa y qué guapa y qué guapa y venga sonreírme y darme pellizcos en las mejillas y probarme vestidos bonitos y hacerme fotos y abrazarme y mirarme con ganas de quererme mientras antes mejor y de ponerme a cantar (asalto a partitura armada) y hacerme dormir en una cama enorme y Hugo en el sofá.

Hugo. Su casa es una especie de abrumadora mentira ritual. Hay un baúl con 25 mantones huérfanos y un maniquí que me da la bienvenida. Lo engalana un maravilloso vestido inglés de estilo victoriano, también huérfano, adopción internacional en esta ocasión, verde agua, encaje roto, es para ti, para el espectáculo, te estará algo corto, habrá que arreglarlo. Me estoy acordando de Italia, de la casa de Daniela, y de que ella no permitía entrar a nadie que no tuviese algún talento. Me estoy acordando de Marruecos y de cómo allí daba igual eso del talento porque había que andar esquivando los golpes. Me estoy acordando de mi abuela y de lo que habría disfrutado viéndome con este vestuario. Me estoy acordando de mi abuela, de cuando me decía que era muy guapa. Me estoy acordando de lo terrible que le resultó a mi abuela ser mujer.

Lagarto, lagarto

2011-12-06T17:41:00.006Z

Tengo en mi poder dos billetes de tren que muy pronto me llevarán, en trayecto de ida y vuelta, hacia una de mis dos ciudades talismanes: Madrid (la otra es Milán). No me preguntéis por qué pero siempre que las visito me sucede algo bueno. Esas dos ciudades son mis brujas madrinas: me conceden deseos, me miman, me seducen, me valoran… me acogen de forma mágica. Allí he pasado audiciones, conocido amores, compartido noches estupendas con amigxs… nada malo puede pasarme en ellas. Y este viaje promete muchas más cosas buenas.

Sé que no debería contar nada, las artistas de verdad tienen que protegerse del gafe, pero como yo no soy una artista de verdad eso de la superstición no va conmigo. Además, si no lo comparto con vosotrxs reviento. Así que nada, ahí va: que me voy a empezar los ensayos de una nueva obra de teatro que dirigirá Hugo Pérez y que tendré el honor de protagonizar. Así que contenta, mucho.

Y, bueno, lo cuento porque soy una bocazas pero, aunque no me preocupa el mal fario, con permiso de la audiencia, titulo este post con un sortilegio gitano y dejo algunas imágenes de amuletos por aquí colgadas, más que nada porque no cuesta trabajo hacerlo.

Si me pones la mano encima sales rodando por las escaleras abajo antes de que yo termine de decir "cabrón baboso"

2011-11-24T15:16:00.002Z

Esta mañana en la prensa salía este cartel que os dejo como ilustración del post. Me ha puesto la carne de gallina. Una mujer que es agredida por una fuerza invisible. En los carteles contra la violencia machista deberían salir hombres violentos no mujeres magulladas con cara de víctimas indefensas. Son ellos lo generados y protagonistas del asunto, dejemos de invisibilizarlos. Llamemos las cosas por su nombre: no se trata de violencia contra las mujeres, se trata de violencia generada por hombres. Las instituciones y la sociedad deben empezar, de una vez por todas, a hacer responsables del problema a los terroristas y no a las víctimas. Son ellos quienes deben mostrar la cara, no nosotras.
Estoy harta de ver a mujeres con expresiones de corderos degollados en las campañas contra el maltrato.
En lugar de “Por favor, no pegues a mi mamá” quisiera ver “Si me pones la mano encima te vas a arrepentir el resto de tu vida” o esa tan fantástica de “Si pegas a una, nos pegas a todas”.

¿Circunscripciones o circuncisiones?

2011-11-20T14:08:00.002Z

En mi circunscripción sólo 3 partidos de 15 han presentado a una mujer como cabeza de lista. Aunque sólo haya sido por curiosidad ¿Habéis hecho la comparación en las vuestras?

Y ahora habrá quien atribuya a la casualidad dicha desmedida situación de desigualdad (cándidas mentes borregas). También me dirán eso de que hay que votar a las personas independientemente de su sexo y centrándonos sólo en su valía. Y es precisamente eso lo que yo quiero, poder votar a la gente por su valía y no estar obligada a votar sólo entre los candidatos varones independientemente de su valía.

Por favor, si alguien va a venir a darme esos dos argumentos absurdos ruego se abstenga de hacerlo debido, primero, a que ya los he rebatido en el párrafo anterior y, segundo, por la leche que me entra cada vez que alguien me suelta semejantes simplezas.

Buen día de paripé electoral.

La que se nos avecina

2011-11-14T09:47:00.002Z

Clicken aquí y escuchen.

La silenciosa muerte de Astrid

2011-11-11T22:33:00.002Z

La fosa donde Astrid fue enterrada y quemada con cal viva.

Astrid Carolina López fue golpeada, acuchillada, enterrada y carcomida por la cal viva hace menos de un mes. Quién sabe si antes no fue además violada. Pero todos callan, total, dicen, era sólo una puta.

¿Alguien puede explicarme cómo es posible que la prensa casi no se haya hecho eco de esta noticia? ¿Cómo es posible que no haya ocupado todas las portadas? ¿Habría ocurrido lo mismo si se tratase de terrorismo islámico o nacionalista? ¿Por qué aparece en la sección de Actualidad? ¿Por qué atribuyen su muerte a un cóctel de sexo, drogas y alcohol haciendo así a la víctima cómplice de su propia muerte? ¿Por qué en cambio no dicen que el verdadero causante fue un terrorista machista? ¿Por qué hablan de la conciencia del asesino que lo hizo confesar en lugar de describir su brutalidad?

Las mujeres de este país aún deberemos pedir perdón mientras nos acuchillan. Basta ya de violencia machista.

ww.abc.es/20111104/madrid/abcp-tumba-viva-jardin-casa-20111104.html#.TrN863qUDWs.facebook

Enlace a entrevista

2011-11-08T09:04:00.003Z

Os dejo el enlace a la entrevista que me hicieron hace unos días como integrante de la Comisión de Feminismos del 15 M en Sevilla, Setas Feministas, con motivo de la celebración del día de la Radio Feminista.
Gracias a la periodista Rocío Muñoz y a Periodismo Humano por darnos voz, al menos ese día. Es una pena, eso sí, que los medios se acuerden de la igualdad solo en los días señalados.
http://periodismohumano.com/mujer/la-crisis-esta-afectando-muchisimo-mas-a-las-mujeres.html

Cabezas desenroscables y mujeres bicéfalas

2011-11-05T15:13:00.006Z

No me puedo quitar la cabeza, pero yo lo prefiero. Y hay frases que no me las puedo quitar de la cabeza. No me puedo quitar frases.

Mi cabeza la llevo todo el día puesta y a veces toda la noche y otras veces voy recogiendo cabezas huérfanas y me las pongo, por eso una vez escuché la frase el feminismo está destruyendo tu vida. Las frases. Qué frases.

Esa la escuché yo y tú habrás oído también, con tu cabeza, esa de no lo quiero pensar. Dicha por una mujer la cosa me parece escalofriante.

Son mujeres capaces de desenroscarse las cabezas a la altura del cuello. Dicen ser más felices que yo.

Un libro de historia del feminismo me hace llorar porque soy una puta fanática, extremista, histérica y una radical insoportable por la mayoría de la gente de esa que prefiere no pensarlo. El feminismo es morir cada día, es la horizontalidad del tiempo versus una verticalidad infinita, constante, única, implacable, viscosa, lenta. Exponerse, ser una misma, desnudarse. Hubo una, Annie Sprinkle, que enseñó el coño abriéndoselo con unos fórceps y dando una linterna a los/as espectadores. Desde la inmensidad iluminada se vería el cuello del útero unido a su cabeza, imposible desenroscar ese cuello tan pensante. Gracias Annie.

Annie Sprinkle enseñando el interior de su órgano genital

usando unos forceps y una linterna.

Tantra vs pechos depilados

2011-11-02T10:08:00.007Z

Quiero postporno intravenoso y quiero que Erika Lust no sea la única posibilidad. Quiero porno igualitario de fácil y rápido acceso, gratuito, como el que pueden obtener los hombres con tan sólo teclear la palabra “mujer” en Google. El panorama está bastante mustio y mi clítoris ya no necesita más amor, de ese tengo toneladas, ahora quiero carne, muy fresca, objetualizada, divinizada, desespiritualizada. Y ya sé lo que me vais a decir, que hay mucho sexo gratis esperando a las mujeres en la calle. Pero eso no es del todo verdad y además la calidad ofertada me ha hecho reticente y algo holgazana.

Tras mucho buscar encontré esto: www.tantramasajessevilla.com . A veces las mujeres necesitamos descontextualizar las cosas para empezar de cero y estar en armonía con nuestros deseos sin tener que dar cuentas a las represiones que arrastramos. Mi admirada June Fernández hace una disertación estupenda sobre el tema en este artículo. Ella dice que deberíamos dejarnos de tantas tonterías y tantas velitas y pedir lo que realmente queremos. Pero la verdad es que el Tantra es una vía de liberación y visto que tenemos tan pocas ¿Por qué no utilizarlo? Al fin y al cabo ¿Es que tenemos que saltarnos varios milenios de represión misógina en un abrir y cerrar de ojos? ¿Tampoco en nuestro proceso de liberación sexual van a respetarse nuestras necesidades, nuestros tiempos? El Tantra viene de otra cultura, es borrón y cuenta nueva, empezar desde el principio. Hay masajistas hombres y mujeres y los/as clientes también son hombres y mujeres, no nos sentimos excluidas a priori y podemos llegar a él de forma fácil. Además es mucho más barato que los gigolós horteras de pecho depilado que prometen "protegernos" (¿De qué? ¿De sus pollas radioactivas?) y “hacernos pasar una velada romántica” olvidándose de preguntarse qué es lo que realmente deseamos las mujeres más allá de lo preestablecido y cobrándonos una pasta gansa para jugar a que sigamos siendo sus nenas. Para eso, efectivamente, no necesito pagar. Lo que yo quiero es que me adoren y me divinicen, que traten mi cuerpo como si el de una máquina de generar orgasmos se tratase. No quiero que me protejan, quiero correrme.

Señores gigolós, son ustedes muy caros y mi sueldo de española media no me permite acceder a sus servicios. Las tías ganamos mucho menos que los puteros, por eso no podemos ser puteras. Al menos por ahora. Además me toca las narices que las agencias oferten sólo mujeres menores de 28 y en cambio el límite para los hombres roce los 40.

Por todo ello me voy a dar un masaje tantra. Ya os contaré.

Fotos del concierto de ayer

2011-10-31T15:15:00.005Z

Concierto de Alicia Murillo Trío

2011-10-27T23:16:00.006+01:00

Alicia Murillo, voz y flauta travesera.

José del Valle, guitarra.

Álvaro Garrido, percusión.

Domingo 30 octubre a las 22h.

Festival de las Naciones, Prado de San Sebastián (Sevilla).

Podríamos hablar de la copla, la ópera y el flamenco pero este recital en trío es mucho más que todo eso. La voz elegante y canalla de Alicia Murillo y la valentía y el saber hacer de sus músicos hacen que este proyecto musical no pueda atenerse a clasificaciones ni etiquetas.

Músicas de José del Valle, El Chipi de Algeciras, Morricone, Joao Gilberto, etc. además de standars jazz y latin jazz.

Mira mi cuerpo

2011-10-22T18:30:00.005+01:00

Mira mi cuerpo, es redondo y húmedo. Míralo de frente, es amplio, acogedor y tierno, mira este rincón, hueso y piel. Mira mi cuerpo. Mira como se transforma con el tiempo, mira todas las huellas que dejaron a su paso las alegrías, las penas, los amores y el dolor. Míralo, sin tocarlo a menos que yo asienta con mi sonrisa y date cuenta de hasta dónde alcanza su belleza y su poder. Escucha su olor, inúndate de todo aquello que soy yo. Porque nadie lo cubrirá nunca más. Caminaré descalza por el asfalto y no podrás hacer nada. Ya no hay vuelta atrás. Mira mi cuerpo y simplemente, abandónate a la idea de que este cuerpo es el cuerpo de un mundo que comienza, un mundo exorcizado, abatido, un mundo que renace, un mundo bello, el mundo más bello caminando a través de mis piernas, desprendiendo olor a través de mi sudor, el sudor más bello, el sudor de la piel que heredé destrozada y he sabido zurcir. Mírame, mira mi belleza, mira el límite hasta el cual mi culo hace reventar tus ojos, mírame de frente y embelésate con todo lo que me esputaste como un insulto y que siempre deseaste como un perro hambriento. Míralo y toma conciencia de que todo se acabó, de que ya no hay putas malogradas porque nuestros coños hoy están a la venta a un precio que no terminarás de pagar nunca. Míralo y ríndete. Y cuídalo como se cuida al ídolo, a la ama.

El cachas

2011-10-16T19:01:00.005+01:00

Salíamos del cine, sonreíamos. Caminábamos charlando animadamente, cruzábamos por un paso de cebra. Éramos dos viandantes normales, de esos que no causan problemas en un domingo tranquilo de un de octubre soleado.

Era un puto paso de cebra y ese vehículo, además de estar mal aparcado, dio marcha atrás inesperadamente y casi nos atropella. Avisé al conductor con un par de golpes leves pero sonoros en la parte trasera de su coche. La tarde era soleada, habíamos dejado al niño con mi padre y estábamos contentos de haber ido al cine. El coche era muy hortera, igual que el tipo que lo conducía, igual que su novia, igual que su cerebro.

Pasó seguro más horas en el gimnasio que en la biblioteca. Mens sana in corpore sano, chaval, que no te enteras. De qué te sirve ese coche tan brillante y tan negro, para qué todos esos músculos y sobre todo, nene ¿Es que no piensas? ¿Para qué coño te depilas el pecho? De nada sirve todo aquello si dentro no eres más que un pávido.

A pesar de nuestra sonrisa dominguera y de un ten cuidadito que casi nos atropellas, el capullo va y nos suelta vale pero poquitos golpes en el coche ¿Eh?

David, Alicia, Alicia, David… tanto monta, nosotros sí que sí… (¿Dónde vas tetitas infladas? Pobre, no sabía que había dado con el esperpento hecho humanismo) y ahí mi David y yo exigiéndole una disculpa como si a un conductor subnormal le pudieses exigir un libro de reclamaciones. Esperpento y humanismo hasta que nos tocan las narices, yo un poco más, eso sí, que David está más leído y evolucionado, pero igual hacemos un equipo de puta madre.

Del coche se bajaron músculos y más músculos y un gilipollas los sostenía sobre el esqueleto de un cobarde que asomaba avergonzado de no atreverse con una mujer y un canijo. Y su chati que va y me pide disculpas ¿Eres su madre? - Le dije - ¿O es que conducías tú, acaso? Pero en realidad la pregunta clave era ¿Qué puede ver una mujer en un saco de mierda semejante?

Se puso chulo, le alcé la voz y le lancé toda la rabia que, por fin, he conseguido hacer salir. Ya no hago más yoga, decidido, esto es mucho mejor.

El de las tetas infladas a base de esteroides nos pidió disculpas. Sus ojos desprendían miedo, los míos rabia.

Chicas, en serio, están acojonados, no dejéis que el miedo os bloquee nunca más.

15 O en Sevilla

2011-10-15T21:57:00.003+01:00

La agresión educada

2011-10-13T15:20:00.004+01:00

Todas las mujeres somos víctimas a diario de un tipo de agresión camuflada de opinión respetable. Este tipo de agresiones parte a menudo de personas que no se creen machistas e incluso se autodenominan feministas (porque mola mucho y es muy guay decir eso de yo creo en la igualdad). Suelen basarse en la negación de hechos fácilmente comprobables con una simple visita a Google (referentes, por ejemplo, a la discriminación laboral, al índice de maltrato, a la colaboración de los hombres en las tareas domésticas, etc.). Te sueltan, por ejemplo: “No es verdad que las mujeres estén discriminadas en tal o cual sector” y se lo dicen a una, que, pongamos el caso, ha sido despedida precisamente en ese sector al quedarse embarazada.

La cuestión es que negar el Holocausto tiene cárcel en muchos países y hacer apología del terrorismo también pero negar las discriminaciones a las mujeres ni si quiera puede considerarse un insulto. Es decir, a mí un señor me viene a decir que cuando me despidieron por quedarme embarazada fue por casualidad y que cuando mi puesto se lo dieron a un hombre también y, encima, no se me permite ni ser irónica al responderle, por ejemplo: “No entremos en el tema porque soy feminista y cuando hablo con personas que me dicen esas tonterías me pongo muy fea, muy histérica y me salen muchos pelos en las piernas y los sabacos”. Es entonces cuando nos llaman maleducadas, porque aquí la cuestión es que no se alce nunca la voz ni se nombren partes del cuerpo que huelan mal, aunque el de delante te esté llamando embustera. Es el malentendido respeto mutuo que, parece ser, es algo así como el cristiano poner la otra mejilla.

A mí, la verdad, cada vez me divierte más ver la carita del muchacho en cuestión cuando suelto una de mis burradas. La Ziga llama directamente gilipollas a quien entra en su blog con ánimos de insultar educadamente. Yo, cuando sea mayor, quiero ser como ella.

Las palabras tienen una erosión social enorme y hay cosas que no deberían decirse simplemente porque son falsas y el faltar a la verdad es una agresión en sí.

He observado el acojone que genera la actitud borde de nosotras las transfeministas. El macho es cobarde, ignorante y tiene poca actitud de lucha, por eso no aprende. Es muy efectivo soltarles las zigadas, así se callan y se niegan a seguir discutiendo contigo con lo cual ganas dos cosas: evitas que siga diciendo chorradas y dejas de tener que hablar con un capullo.

La gota que colmó el vaso o de cómo el patriarcado me ha tocado los ovarios

2011-10-08T15:44:00.001+01:00

Escribir se me ha quedado corto. La ironía no me basta. Algo tengo que hacer con toda esta rabia porque no es justo que al final sea yo la que encima me autolesione con el cabreo. Estoy harta de que se victimice al violador y se juzgue a la víctima. Estoy cansada de que todos los directores de los teatros sean hombres. Me jode cada vez más que las empresarias teatrales tengamos que ver como nuestros compañeros salen adelante mientras nuestras empresas quiebran porque el macho ayuda al macho. No soporto el paternalismo con el que me hablan los gilipollas cincuentones que aún no se han dado cuenta de la inferioridad que su género lleva demostrando en los últimos veinte años. Me da cada vez más asco la pasividad de los treintañeros, su manera de dejarnos hacer todo, su cómoda crisis de identidad de género. Los hombres de este planeta se han quedado en cueros, el género masculino está haciendo el ridículo desde hace años, dan pena y no logro asimilar el hecho de que aún así sigan aferrados al poder de una forma tan ridícula. Tenemos mejores expedientes académicos, somos trabajadoras más eficaces además de mil veces más capaces en el cuidado de las personas. Resumiendo: en una vida logramos lo mismo que ellos en tres y aún así seguimos sin poder acceder a lo que es nuestro.

Me ha ocurrido otras veces. Es como la famosa gota que colma el vaso. Llega un día en el que algo me supera y entonces mi vida da un giro de 180 grados. No sé qué forma voy a darle a esta intuición que me ha dicho hoy que he llegado al límite, pero algo tendré que hacer.

"Premios Salivación Exuberante" para hombres babosos

2011-09-24T11:00:00.007+01:00

Para las que estáis harta de los babosos que os increpan por las calles con sus comentarios y supuestos “piropos”.
Uníos a la iniciativa: www.actiweb.es/premiossalivacion/

Manifestación Hombres por la Igualdad

2011-09-11T13:18:00.002+01:00

Os dejo este maravilloso vídeo que se realizó en Sevilla por iniciativa de Hombres por la Igualdad y me sumo al llamamiento que el mismo hace. Recordad: 21 de octubre manifestación de hombres contra la violencia machista.

No os perdáis el vídeo, mi marido participó y esto me llena de orgullo. Lo reconoceréis porque es el más guapo.

Ahuyéntanos este furor

2011-08-17T15:30:00.003+01:00

Ahuyéntanos este furor from Raquel Luque on Vimeo.

Os dejo el vídeo resumen del laboratorio Ahuyéntanos este furor, dirigido por Bárbara Sánchez y en el que tuve el honor de participar junto con un elenco de seis impresionantes actrices que incluía a la propia directora.

No creo exagerar ni un poco al afirmar que es probablemente el proyecto escénico en el que he puesto más de mí misma y la experiencia dramática más fuerte que he vivido. Así es Bárbara: o la tomas o la dejas. Yo la tomo, me la tomo, para mí, para siempre jamás. Porque con ella no hay medias tintas, ni falta que nos hace a ninguna de las seis. Seis perras seis. Ingiriendo insultos y esputándolos en forma de alegría en un aquelarre sin precedentes, siempre al límite del peligro de la realidad. Hubo hasta quien se salió de la sala a mitad de la función con el entrecejo fruncido. Bien, bien, así me gusta.

Si piensas que exagero ven a vernos al teatro porque somos muy burras y lo del trance va completamente en serio.

Cuernos que no deberían serlo

2011-08-07T18:50:00.004+01:00

Allá donde haya la posibilidad de que una mujer adquiera poder surgirá de forma automática el estigma social. Hay además que sumar a ello otros factores como la represión sexual, que se ha cebado especialmente con el sector femenino sobre todo desde instituciones religiosas y familiares. Todo ello junto hace que hoy en día algunos sectores sociales, incluidos algunos feministas, apoyen incluso la abolición de la prostitución. Lo que yo digo es que ¿No sería mucho más sabio fomentar la prostitución masculina que abolir la femenina? Porque puestos a pedir igualdad, la verdad, en lugar de prohibirles a ellos yo preferiría que me dejasen participar a mí también. Y es ahí donde radica la cuestión. Muchas mujeres se sienten excluidas de la vida sexual divertida porque realmente lo están. Sus maridos/novios se van a hacer con las putas lo que no harían con sus esposas por considerarlo sucio o indecente. A estas alturas, sí, así está el patio.

A veces confundimos las cosas. Existe una discriminación machista en la prostitución pero no es hacia las putas sino hacia el resto de mujeres que no ejercemos ni de clientas ni de profesionales. El sexo de pago es para hombres y las mujeres podemos participar como profesionales y asumir el estigma o quedarnos en casa sosteniéndonos los cuernos y aburridas como ostras.

Esta realidad se extiende a muchísimas cuestiones sociales, por ejemplo la poligamia. Yo me pregunto ¿Por qué prohibir a los musulmanes que tomen dos esposas? En realidad si lo que realmente buscamos es igualdad lo que deberíamos hacer es aprobar tanto la poligamia y la poliandria y allá cada cual cómo se organiza en casa.

El estado no debe ser un manipulador de vidas, un castrador de deseos. Las instituciones deben estar a nuestro servicio y a mí, honestamente, me encantaría tener dos maridos. O un marido y una mujer. O que la prostitución masculina fuese más baratita, de mejor calidad, más accesible y más acorde con los deseos de las mujeres.

O que el Papa no viniera (pero eso es otro tema).

Eran maderos, ahora son porteros

2011-08-04T17:25:00.002+01:00

Vídeo en el que se muestra un ejemplo de cómo debe ser un manifestante del 15 M según la Policía Nacional.

A ver, todo el mundo atento: el Sindicato Independiente de Policía, (cuerpo muy acostumbrado a protagonizar actos de insumisión a la autoridad y rebeldes reivindicaciones obreras), nos da en su último comunicado unas lecciones de cómo llevar a cabo una revolución. Porque ellos lo valen. Y es que no nos enteramos, hay que ser ordenados, obedientes y no defenderse ante las agresiones de las fuerzas del orden. Si ellos te pegan, tú di sólo gracias. Y si puedes péinate con gomina.

Por otro lado hago notar como hemos pasado de “perroflautas” a “chabolistas”. Creo que este comunicado debe llenar a todos/as los/as indignados/as de satisfacción porque es como si los maderos dijeran: Vamos a ser todos amigos, si en realidad lleváis razón, es sólo que no tenemos ganas de currar.

En fin, lean y juzguen ustedes mismos/as:

http://www.sup.es/cont.php?carp=01&ident=377

Ojos de buey

2011-07-31T17:01:00.008+01:00

Son las dos de la mañana, toma tu bicicleta y, aunque la minifalda haga incómodo el camino será sin duda más tranquilo: podrías escapar deprisa de la hipotética agresión. Además las miradas y comentarios obscenos pasarán más levemente, aliviadas por la brisa analgésica que, pedaleando, te ronda en una noche cualquiera de un sábado corriente. Se llama ser mujer y salir de noche. Se llama miedo.

Es acudir al centro de tu barrio, ese nuevo donde te orientan muy bien acerca de la actitud que debes tomar cuando ese ex vuelva a llamarte con insistencia. Hasta el momento no te ha puesto la mano encima pero lo sabes capaz. Es meterte en un taxi para evitar la vuelta a casa, paseando tranquila por una preciosa y fresca madrugada de julio, para no poner en riesgo tu seguridad y, una vez dentro del vehículo, entablar una conversación tensa con el que conduce que cree que si vas sola y maquillada a esas horas es porque buscas con quien follar y que bien podría ser él. Entonces piensas eso de quién guarda al guarda y que quizás hubiese sido más seguro después de todo irse andando. Coger un taxi de noche no deja de ser subir a un coche con un perfecto desconocido.

Crúzate de acera si unos obreros reparan el alcantarillado de tu calle, usa sujetador aunque te estés muriendo de calor, depílate las ingles aunque te sangren, trabaja el doble para conseguir la mitad, resígnate a no alcanzar ciertas posiciones profesionales, pasea por una ciudad cuyas calles no hacen honores a sus mujeres, lee periódicos que no hablan de deporte femenino, vota a partidos que incluyen mujeres entre sus candidatos/as sólo si se ven obligados por la ley y prácticamente nunca como cabeza de listas, paga la mitad del alquiler y encárgate siempre de limpiar tú el baño, escúchate decir por profesionales de la medicina que los dolores menstruales son dolores psicológicos.

Y después de todo ello alguien te esputa que todo está ya conseguido en materia de feminismo.

Me paro a pensar en cuanta energía diaria empleo en el mero hecho ser mujer e intento imaginar cómo sería mi vida si todo ese esfuerzo pudiese emplearlo en otra cosa: en mi música, en mi hijo, en mi ocio. Pero también me doy cuenta del privilegio que supone ser la parte oprimida. Siempre ocurrió y siempre ocurrirá: el sector subyugado es el sector más vivo. Ser mujer me ha dado la oportunidad de crecer, de hacerme más fuerte, de tener miedo y poder así afrontarlo. Y así puedo decir que ni yo ni la casi totalidad de las mujeres que conozco tenemos ojos de buey. Esa mirada reside sólo en los ojos de los hombres que no ven más allá de sus testículos ¡Y son tantos!

Nafisatou Diallo

2011-07-28T21:27:00.003+01:00

Nafisatou Diallo, siendo acosada por la prensa, intenta entrar en el coche.

¿Cuántos/as de vosotros/as podéis recordar el nombre de la camarera violada y cuantos/as el nombre del poderoso agresor francés? Ella se llama Nafisatou Diallo. No se llama camarera, ni nigeriana, ni negra, ni embustera, ni pobre, ni inmigrante. Nafisatou Diallo, ese es su nombre, pero esto no parece tener ninguna importancia. El nombre de él, en cambio, sí.

Es necesario que las víctimas de las violencias sexuales dejen de ser las sometidas a juicio porque no son culpables de nada. Es imprescindible y urgente que salgan a la luz y sean atendidas por la prensa todas las violencias sexuales y no sólo aquellas cometidas por hombres poderosos. Es inexcusable que aún a día de hoy las mujeres tengamos que asumir dos violencias que parecen llegar de la mano: la sexual y el estigma social de haber sido violada.

Aún más

2011-07-25T23:10:00.004+01:00

Fotografía de Miguel Domínguez

Y aún más me gusta sentirme voluptuosa, sensual, generosa y feliz sin tener dueño.

Me encanta, me encanta

2011-07-18T13:58:00.006+01:00

Para David, compañero de indignaciones y alegrías, anecdótica especie de hombre bueno.

Qué placer infinito e íntimo: ese, el de ver al que está en posición de dominio temblar por el miedo de perder la hegemonía. El machista cabreado, el misógino indignado, el que nos llama exageradas, histéricas, brujas, putas sin saber que nos honra con su cabreo. El que nos regala esa maravillosa terminología para que nosotras la adoptemos con todas nuestras ganas, abriendo nuestros coños, siendo, a cada paso, más exageradas, más histéricas, más brujas, más putas y recrearnos en ello, en la felicidad de ser lo que nos prohibieron, lo que pretenden que no seamos, lo que nos arrojan como insulto, lo que reciclamos como identidad.

Qué delicia ver al que niega la evidencia, al que defiende lo indefendible dando la vuelta a la frase, haciendo de lo plural lo singular, de lo general lo anecdótico, sin creérselo ni el mismo, con el color rojizo en los ojos del que anda ebrio de autoengaño, de ira retenida.

Qué goce observar al que disimula, al que finge la distancia con una lucha que disfraza de ajena, con la que crea una falsa distancia que, a cada rato, viene desboronada en tantos sutiles momentos de debilidad. Porque si la sangre te hierve es difícil hacerla emanar de tus agujeros con verdadera soltura. Sólo las mujeres lo hacemos. También algunos hombres puros, ellos desde el alma, pero son muy pocos, así que hagámoslo anecdótico y así cabrearemos más al personal que es de lo que hoy se trata.

Qué placer luchar a vida o muerte contra un enemigo tan potente como cobarde. Cuánta felicidad le debo al feminismo.

Trini y yo

2011-07-16T23:24:00.002+01:00

¿Saben uds. quién fue Trini Ramos? Pues la mujer que inspiró la conocida copla Triniá en la que se cuenta (más o menos) la historia de su vida. En la canción ella es la mala. En la vida real, por lo que llegó a mis oídos, el malo era el pintor que iba pa’ lo que iba na’ más según dicen que ella dijo. Trini, bailarina, cantante y actriz sevillana, se casó no con un banquero (como dicta la tonadilla) sino con un empresario americano y judío para más señas. Pasar de tener relaciones con un calé para casarse con un judío debió ser en la época motivo de bastantes cuchicheos pero ella, por lo que sé, era más bien de las valientes. En América llegó Gardel y hasta aquí puedo leer. La cuestión es que antes de partir vendió su casa… a mi abuela. Siempre escuché hablar de esta tal Trinidad, de su madre, de su hermana, de que la inmensa casa roja donde me crié se llamaba Villa Trini hasta que mi abuela la comprara y nunca le di importancia. Ahora, después de muchos años de ausencia, por avatares de la vida vuelvo a vivir en esta preciosa casa hoy que mi abuela ya no la necesita más.

Trini Ramos y yo compartimos profesión, un viaje a América por amor y una casa.

Vertical Cuarteto

2011-07-07T11:23:00.003+01:00

Os dejo tres vídeos de mi nuevo proyecto: Vertical Cuarteto.Alicia Murillo (soprano), María Ogueta (mezzo), Peter Lester (tenor) y Miguel Domínguez (bajo).

Banco de tiempo en Sevilla a través de Facebook

2011-06-19T21:38:00.004+01:00

Volviendo al trueque, dejando de lado los mercados, las recaudaciones de impuestos mal empleados, sin hacer rico a Botín. A solas tú y yo que nos necesitamos y nos podemos ayudar.

Para que nos entendamos, en este grupo de Facebook vamos a encontrar mensajes del tipo: “Cambio tareas domésticas por el transporte de un piano” o bien “Le doy clases de apoyo a tus hijos/as si me echas una mano regando mis plantas en vacaciones” o “Necesito a alguien que me ayude con la mudanza y a cambio le corto el pelo todas las veces que quiera durante lo que queda de año”.

Animaos a participar y, por favor, difundid el enlace: Banco de tiempo-Sevilla.

Tan lejos, tan cerca. Cuentacuentos musical.

2011-06-17T22:23:00.013+01:00

Os dejo algunas fotos del espectáculo "Tan lejos, tan cerca, un cuentacuentos musical" ¡Inspirado en el espíritu maligno de la ochentera Bruja Avería! La infancia española la necesita tanto...

Mi más sincero agradecimiento a mi compañero de reparto, Peter Lester. También gracias a Fernando Murillo y a Benito Sánchez por el material gráfico y el apoyo. Y sobre todo gracias a la excelente maestra Mª José S. y a los/as pequeños/as de la clase por acojernos con sus risas.

¿Dónde estoy?

2011-06-16T21:24:00.006+01:00

violencia policial en Valencia

Pasé dos años en dictadura desayunándome la indignación y pensando que en mi país todo era diferente, que África me había abierto los ojos al dolor de presenciar la injusticia delante de las narices.

Hasta el 15 de mayo de este año contemplé atónita la revolución magrebí que el destiempo me robó. Esperaba una explicación o una disculpa del destino por tan magna tomadura de pelo hacia mi persona: yo debía estar en Marrakech, en la calle, protestando contra la política de Mohamed VI y soñando con un futuro mejor para mis alumnos del orfanato. En cambio desde mi casa en España, al seguro, lo único que podía hacer era preguntarme cada día con impotencia por qué no esperé tan solo un año más para marcharme de Marruecos.

Hoy todo cobra sentido, mi país de repente se quita la careta y aparece África: medios manipulados, corrupción política generalizada, desempleo, policía violenta, libertad de expresión coartada…

¿Dónde estoy?

http://www.escolar.net/MT/archives/2011/06/os-estan-toreando.html

Ahuyéntanos este furor

2011-06-06T22:16:00.002+01:00

Presentación "Ahuyéntanos este furor" este sábado dia 11 de junio en el CaS a las 21:00h. Laboratorio-performance dirigido por Bárbara Sánchez e interpretado por Raquel Luque Márquez, Eloisa Canton, Alicia Murillo, Lucia Vazquez Madrid, Bárbara Sánchez y Maria Cabeza de Vaca.

Intento de desalojo de la plaza Cataluña en Barcelona

2011-05-27T14:43:00.005+01:00

Hoy no hacen falta las palabras. Las imágenes hablan por sí solas.

Comisión de igualdad de género de acampada Sevilla

2011-05-24T20:58:00.002+01:00

Mujeres revolucionarias mexicanas

Mañana se celebrará en la acampada de Sevilla la primera reunión de la futura Comisión de igualdad de género (adopto este nombre provisionalmente ya que uno de los puntos a tratar en la reunión será precisamente cómo denominarnos).

Así que, ya sabéis, todos/as los/as interesados/as:

1ª REUNIÓN DE LA COMISIÓN DE IGUALDAD DE GÉNERO
MIÉRCOLES 25 A LAS 15 H.
ACAMPADA SEVILLA PLAZA DE LA ENCARNACIÓN,
LAS SETAS (ESCALERAS TRASERAS).

Además se están organizando las comisiones/asambleas de universitarios, de artistas, por barrios, etc. La finalidad de estas comisiones es la de dar voz y coordinación a los diferentes colectivos para el logro final de los ocho puntos considerados de mayor urgencia. A saber www.democraciarealya.es/?page_id=234 .

Antes, después

2011-05-23T14:37:00.006+01:00

Esta es la foto del inicio, cuando había que ser políticamente correctos/as. Zapatero y sus chicas... porque siempre fueron consideradas eso, chicas, pequeñas, manejables, sin importancia:

Esta es la foto del final, cuando las cosas están feas. Ahora ya hay que dejarse de chorradas de esas de feminismos. Vueleve el hombre. El espíritu heteropatriarcal del PSOE da la cara porque la verdad es como el corcho, antes o después sale a flote. Zapatero y los grandes (v)barones:

Un sueño hecho realidad

2011-05-22T20:18:00.003+01:00

Si algo aprendí en los orfanatos de Marruecos es que no podemos sentirnos imprescindibles ante un evento humanitario. Y me lo repito hoy, tirada en el sofá de mi casa, enferma y agotada tras toda la pasión de estos días. Pero mientras mi mente intenta recordármelo mi corazón se aferra a la idea de que, por suerte o por desgracia, al mismo tiempo todos/as somos necesarios e intento ser útil desde aquí, publicando vídeos, difundiendo información en USA y Marruecos y escribiendo este blog.

El jueves, en plena concentración, escuchamos una sirena. A mí me dio un vuelco el corazón porque a esa altura de la semana aún no sabíamos cual iba a ser la actitud de la policía y el miedo a los antidisturbios me acojonaba. De pronto vimos aparecer un camión de bomberos que atravesó la enorme masa de personas sin necesidad de frenar. Los manifestantes se apartaron rápida y ordenadamente al escucharla, como en un milagro, sin pisotones, sin empujones, con el respeto y el sentido de la colaboración que es consigna de este movimiento desde el primer día. A un cierto punto un bombero saca medio cuerpo por la ventanilla agitando los brazos con indignada alegría. La muchedumbre aclama y se escuchan coros espontáneos: “Son de los nuestros, la cosa está que arde”. Es Sevilla revolucionaria.

Últimos acontecimientos de la Spain Revolution

2011-05-19T14:54:00.008+01:00

Es difícil pero importante mantener este blog actualizado en estos días. Puedo contaros lo que estamos viviendo en Sevilla y hacerme eco de los mensajes que me llegan en Twitter y Facebook.

La concentración de ayer miércoles en la Pl. de la Encarnación contó con tal cantidad de manifestantes que el espacio se quedó pequeño. Literalmente, no se cabía. Durante la noche, en la acampada, durmieron varios cientos de personas.

La colaboración y el respeto son dignos de mención. Nos hemos organizado en varias comisiones (comunicación externa, comunicación interna, limpieza, logística, cocina, etc.). Desde aquí dar las gracias a los/as vecinos/as del centro que nos traen comida, agua, mantas y, sobre todo, su apoyo moral. Nos están tratando como a reyes. Una señora llegó con un bizcocho buenísimo esta mañana para que desayunáramos bien.

PODÉIS AYUDAR ASÍ:
-Acudiendo a las concentraciones de vuestras ciudades y pueblos o convocándolas en el caso de que no se hubiese hecho ya.

-Llevando a las acampadas mantas, sacos de dormir, esterillas, tiendas de campaña, comida y agua.

-Si eres vecino/a de las zonas donde se hacen las acampadas y tienes wifi, déjalo abierto, así podremos comunicarnos con más frecuencia.

-Difundid toda la información que os llegue (Facebook, Twitter, sms, boca a boca, etc.) y no os fiéis de lo que dicen los medios oficiales, contrastad las noticias.

-Haced uso de este blog para manifestar vuestros sentimientos, ideas, noticias o lo que queráis. Estáis en vuestra casa.

-Haced vuestras propuestas concretas. Se están elaborando las peticiones y las estamos haciendo entre todos/as. Si crees que falta algo comunícaselo al mundo: pon mensajes en las redes sociales y pide que se difundan. Escribe cosas del tipo: “COTIZACIONES PARA LAS AMAS DE CASA YA, PÁSALO” o bien “REVISIÓN DE LA POLÍTICA NUCLEAR, DIFUNDE”.

INFORMACIONES DE INTERÉS:
-Twitter: #notenemosmiedo, #nolesvotes, #acampadasevilla, #acampadasol, #acampadasantander, etc.

-Facebook.

-Propuestas concretas y más en: http://spainrevolution.com/revolt/?page_id=158

-Conexión audio y vídeo en directo con las plazas (a veces no funciona, tened paciencia):
Barcelona,http://www.ustream.tv/channel/acampadabcn Sevilla,http://www.ustream.tv/channel/acampadasevilla
Madrid,http://www.ustream.tv/channel/movimiento15m

-Un blog en directo desde Sol: http://blogs.tercerainformacion.es/iiirepublica/

Sí sirve

2011-05-18T21:39:00.004+01:00

Ha llegado nuestro mayo. Se acabó el tiempo del cinismo, no hay lugar para el no servirá de nada. Lo que está ocurriendo es demasiado grande, demasiado bello para que nadie venga a estropeárnoslo. Aunque lo pienses, no lo digas, aunque creas estar por encima de tantos miles de ilusos, de tanta alma inocente. Aunque creas que tu experiencia te hizo más sabio que los que salimos a la calle a rompernos la voz el 15 M, a los que duermen hoy a la intemperie, entre el viento y la lluvia en las plazas de nuestro país, a los que desafían a las fuerzas del orden en Sol, a los diez valientes manifestantes acampados esta noche ante el Ayto. de Santander. Se acabó el tiempo de la pasividad, del pesimismo, de los europeos y europeas que vienen de vuelta, que ya lo saben todo, que estudiaron historia, que viajaron y que por alguna razón incomprensible para mí, dejaron de creer en la justicia.

Sí, sirve. Sirve permanecer de pie, sirve luchar, sirve gritar, sirve dar a conocer que no eres un tontoelculo.

Estamos cambiando el mundo.

#acampadasevilla #acampadasol #notenemosmiedo

Protestas en Sevilla

2011-05-17T22:31:00.003+01:00

La concentración de hoy en la Plaza de La Encarnación ha sido estupenda. Ha habido muchísima participación (calculo más de 1000 personas) y la actitud de los manifestantes fue en todo momento pacífica.

A partir de mañana a las 20 h., otra vez en la Plaza de la Encarnación, empezará una acampada permanente (#acampadasevilla). Llevaos vuestros sacos, bocadillos y móviles con internet. Yo estaré también por allí.

Desalojo de la sentada de la Puerta del Sol y nuevas concentraciones

2011-05-17T08:34:00.010+01:00

Así están las cosas. Este regalito nos lo manda Rubalcaba, que no se os olvide, se trata de la policía nacional.

Las personas que estaban allí gritaban no a la violencia mientras eran arrastrados por la fuerza a los furgones. Si veis el vídeo escucharéis a una joven que a un cierto punto le dice a un agente deja el casco y siéntate, estoy aquí por el pan de tus hijos.

Tengo la sensación de que la gente de mi país por fin está cabreada de verdad, esto ya no hay quien lo pare.

Las acampadas continuan. Consultad aquí los lugares concretos:
http://acampadas15m.blogspot.com/2011/05/acampadas.html

Manifestación de Indignados en Sevilla

2011-05-16T22:41:00.002+01:00

Miles de personas nos manifestamos el domingo 15 de mayo en Sevilla. Lo pasamos genial y quería sólo escribiros unas líneas en el blog para dejar constancia del éxito de la convocatoria en mi ciudad. Os cuelgo este vídeo para que disfrutéis del ambiente que vivimos todos/as los/as asistentes en esa calurosa tarde de primavera sevillana.

Manifestación domingo 15/5/11

2011-05-14T16:00:00.004+01:00

Mañana se celebrará la manifestación organizada por la plataforma popular ¡Democracia Real Ya!. Se trata de un movimiento nacido a través de internet que condena y lucha en contra del poder centralizado en los tres partidos mayoritarios PSOE, PP y CiU e invita a los/as ciudadanos/as a votar a cualquier otro grupo político.

Para conocer más y también para leer y firmar el manifiesto os invito a visitar su web http://www.democraciarealya.es/. Pero sobre todo os animo a que asistáis a la manifestación de mañana que tendrá lugar en numerosas ciudades españolas y alguna extranjera. También en la web, pinchando en convocatorias encontraréis hora y lugares concretos de las protestas en cada ciudad.

¡No faltéis!

El Hotel Sandra busca un machote

2011-05-09T21:05:00.003+01:00

Los famosos cinco millones de parados/as han dado lugar (aunque quizás siempre existió y puede que un tiempo pasado fuera peor) a un estilo literario que adorna de mugre los anuncios de las páginas de búsqueda de empleo. Se nos ve el plumero. En femenino todo lo que sea quitar mierda o agradar amablemente al personal (una limpiadora, una camarera de hotel, una azafata, una dependienta…) y en masculino lo que sea de mandar o imponer (un directivo, un gerente, un coordinador de área, un jefe de departamento…). Es, el ponerse a buscar empleo, todo un deleitarse en estos recursos poético-lingüísticos que nos dejan ver, a base de sufijos, la dura realidad de esta España cañí retrógrada y machista.

Pero de todos los poemas que he estado leyendo estos días, elijo esta maravilla de la lírica (copio y pego):

"PUESTO DE RECEPCIONISTA ESPECIAL PARA HOMBRES QUE TENGAN MAS DE 30 AÑOS, QUE TENGA 2 IDIOMAS Y EXPERIENCIA EN DICHO PUESTO"

Faltas de ortografía aparte se trata, al parecer, del Hotel Sandra, sito en Alcalá de Henares. Según me aclararon por teléfono, su dueña (Dª Sandra, no podía ser de otro modo) busca un machote que desde la recepción imponga con su hombría el respeto necesario y sea capaz de velar por el bienestar y la tranquilidad del hotel en el turno de noche. Una mujer no podría, según ella.

De todo esto deduje que Dª Sandra debe sentirse muy insegura al pensar que la defensa de este país está en manos de una ministra, o quizás no lo ha pensado o quizás no piensa ¿Sabrá Dª Sandra que cada día hay más mujeres en el ejército y que España es el país que más mujeres soldados aporta a la OTAN?

En realidad no entiendo nada. Alcalá fue siempre un pueblo de chicas duras, con su cárcel femenina y su bombera, la gran Eva Araujo, primera mujer bombera de la provincia de Sevilla. Será que Dª Sandra prefiere que le apague el fuego un señor, que son los que saben de verdad manejar la manguera.

Os propongo un juego, sin ánimo de lucro, sin ánimo de cambiar las cosas, sin ánimo de ofender, sin más ánimo que el de dar un poco por culo. Enviemos este mensaje a hotelsandra@gmail.com :

“Estimada Sandra:
Le escribo para recordarle que la discriminación por cuestiones de sexo a la hora de dar un empleo es un delito en nuestro país. Sea moderna y, sobre todo, sea profesional: dele el puesto de recepcionista a la persona que más idiomas hable, a la que tenga más experiencia en el sector o, si las cuestiones de seguridad del turno de noche le preocupan, a quien tenga hecho un curso de defensa personal, pero por favor no se guíe por el tipo de genitales que el aspirante tenga entre las piernas.

Los hombres no han demostrado por el momento ser más valientes que las mujeres.

Un saludo cordial”

Nota: id avisando si lo mandáis, sobre todo si os contesta.

El atentado del Café Argana visto desde una terraza de Isbilya

2011-04-28T20:43:00.006+01:00

El Café Argana después del atentado

El Café Argana y la plaza Jma Fna

Jma Fna fue el lugar donde tiré mi ancla. Allí quedó encallada, en lo más profundo de la verdad, para siempre. Cuando más cansaba estaba de todo, cuando pensaba que la situación era demasiado fuerte para poder soportarla, me daba un paseo por ese centro neurálgico, ese agujero negro, el epicentro de mi mundo: Jma Fna. Ella me devolvía la razón, me decía este es tu lugar, Alicia ¿Es que no lo ves? Sólo aquí estás realmente viva, lo demás es sólo un sueño. Y era verdad, esa puta voz que me hablaba entre la esquizofrenia de la música, los olores, los colores, los vendedores de dientes e historias, los encantadores de serpiente y las tatuadoras, esa voz me decía la única verdad. Nunca más saldré de esa plaza ni de Marrakech, me quedé allí. En cuanto a la felicidad, debo decir que fue Marruecos el lugar del mundo que me enseñó que una vida no puede definirse como feliz o infeliz sino más bien como necia o consciente.

¿Qué está siendo de mi Marruecos? ¿Por qué justo ahora que me he ido? Una nítida sensación me arrasa el corazón: debería estar allí, cumpliendo con mi deber.

Pobres hombres barbudos

2011-04-25T15:56:00.006+01:00

Recuerdo que cuando vivía en EEUU conocí a un chico afgano que me contó algo muy curioso. Tenía aproximadamente mi edad (algo más joven) de manera que la época más radical de los talibanes le pilló en plena adolescencia. Me dijo que durante esa época su sueño era salir del país, quería estudiar fuera, estaba harto de que no me dejasen afeitarme y de no poder llevar la ropa que a mí me gustaba, era casi un niño, un niño muy rebelde. Me quedé sorprendida ante tal afirmación, nunca me imaginé que las leyes talibanas fueran prohibicionistas también con la indumentaria masculina. Además este chico me contó que antes de llegar a EEUU las únicas mujeres a las que había visto sin burka eran a sus hermanas y a su madre de manera que imaginaros el shock que supusieron para él cosas tales como asistir a una fiesta universitaria, pedirle los apuntes a su compañera de pupitre o, simplemente, pasear por el campus. Tardó años en superar un bloqueo psicológico que iba mucho más allá de la timidez. De hecho más bien se trataba de una enorme represión sexual y social.

Lo que más me sorprende de esta historia es que nunca se escuche hablar de las represiones masculinas de los sistemas heteropatriarcales. Es como si se pensase que de quien hay que preocuparse es de las mujeres que son las que no saben decidir por sí mismas. No tengo noticias de ningún chico musulmán expulsado de su centro de estudios (universidad o instituto) por llevar barba a pesar de que es una costumbre tan extendida entre los musulmanes como el hijab.

Y es que ellos son machotes, saben lo que quieren.

La perspectiva implacable

2011-04-18T21:56:00.008+01:00

Crecemos en las advertencias del por tu bien y también en la consigna del eso no tiene importancia. A las mujeres se nos añade además la de ya lo tenéis todo conseguido. El disimulo, el no querer ver es general y la ceguera casi universal.

Pero un día miras a tu alrededor y te das cuenta de que aunque ningún hombre te cruzó la cara tu situación laboral y familiar es completamente diferente a la de los varones de tu entorno. Puede ser casualidad, te dices, y abandonas la cuestión que a los pocos días te vuelve a molestar, durante un paseo por tu ciudad, en el que te percatas de que no existen calles dedicadas a conmemorar el recuerdo de las mujeres. Y esta vez te repites que la cosa, simplemente, no tiene importancia.

Y así pasan muchos años y ocurre que un día vives algo realmente difícil de justificar (pierdes tu empleo por quedarte embarazada o consuelas a una amiga que ha sufrido una violencia sexual o sufres el acoso de tu jefe…) y es entonces cuando ocurre: tus ojos se abren y ya no hay vuelta atrás.

Siempre existe el momento en la vida de una mujer en el que se da cuenta de que todo está al revés en este mundo, comienza así la perspectiva implacable. El señorita y no señora, lo que no puedes explicar de una mirada, el empleo que no te dieron, los zapatos de tacón, tu placer sexual bajo cronómetro, el vestido de novia, las ingles brasileñas, Walt Disney, la no presencia en los libros de texto, en las portadas de los periódicos, en los puestos directivos… Todo entonces es feminismo porque la sociedad, como por arte de magia, se te revela un día preciso, a una hora precisa, en un instante, como lo que realmente es: un lugar en el que no se te quiere tal y como eres. La toma de conciencia de esta verdad es mucho más dolorosa que la hostia de un maltratador porque contra ella no hay leyes (porque ella misma es la ley). Ley y tradición.

Y a pesar de eso, el segundo paso es el de hacer de la alegría la mejor de nuestras armas, debemos pensar en el nosotras como en una coalición de libertad y ejercer esa libertad con pasión porque es la única forma que existe de aprenderla.

La sumisión del hombre sin pene

2011-04-16T15:02:00.004+01:00

El hombre sin pene viste normalmente con traje oscuro de chaqueta y falda sastre. Sus zapatos son semiplanos y lleva la melena teñida. Aprieta fuerte la mano al saludar porque en política o industria, ese terreno tan resbaladizo para las vaginas, los dos besos serían señal de debilidad, de exceso de confianza y, quien sabe, incluso en algunas ocasiones pudiese ser interpretado como predisposición sexual de intereses amorales. Todo ello haría del hombre sin pene un ser menos competitivo, menos profesional. Igual que sus menstruaciones, combatidas a base de ibuprofeno y mucho disimulo. Igual que su parto, despachado en quince días. Igual que sus polvos, rápidos, sin preámbulos ni despedidas. Igual que su llanto, escondido en el despacho, a puerta cerrada. El hombre sin pene, además, menosprecia el bordado, la cocina, el cuidado del hogar, la prostitución y cualquier otra labor realizada tradicionalmente por las mujeres, esas que no añoran poseer un falo, esas orgullosa y felices de su destino mediocre.

El hombre sin pene, llegado los 30, aprieta el acelerador, a pesar de todo, a pesar de saberlo, a pesar de que una consciencia clara se le reveló una mañana dándole la llave de la sabiduría, del apogeo. A pesar de ello, el hombre sin pene siguió saliendo cada mañana a sostener su yugo.

He aquí la sumisión del hombre sin pene, consiste básicamente en intentar ser lo que no se es. Y es que algunas se creyeron aquello de que las mujeres éramos peores.

La procesión infantil

2011-04-14T22:49:00.003+01:00

La línea que separa lo cultural de lo religioso es fina y afilada. No me gusta que me vistan al niño de costalero y mucho menos sin mi permiso y menos si es dentro del horario escolar y menos aún en un centro de enseñanza pública. No me gusta, mire usted. Y otra vez mi vehemencia y el dar la nota y es que el mundo que yo tengo en la cabeza es tan diferente del que me encuentro todos los días después del desayuno que a veces no doy crédito. Pero, de verdad ¿Tan difícil es?¿Tan complicado resulta entender que el/la que tenemos delante es diferente a nosotras/as?¿Tanto chirría una piel de tonalidad oscura, unos ojos rasgados, un velo, un señor que ama a otro señor o una madres que, simplemente, no quiere ver a su hijo vestido de alguien que se tortura el cuerpo por fe? Dice la señora directora que mientras que ella esté al mando no entrará una niña con velo por la puerta del centro pero que cruces al cuello sí, todas las que queramos, y dice también que si interpongo una reclamación en Delegación por lo de la procesión ya se encarga ella de anular una por una todas las celebraciones, que si no se celebra la Semana Santa no se va a celebrar nada, ni carnaval, ni fin de curso, ni nada de nada.

Ya veremos. En principio me quedaron tres opciones: o el niño de costalero o el niño perdiendo un día de cole o el niño solito en la biblioteca mientras sus compañeros/as adoraban la caja de cartón. Menos mal que el Iván es mucho Iván. Llegado el momento y por su propia iniciativa (doy mi palabra de honor de que lo he dejado al margen de toda la polémica) le dijo a su profesora que él pasaba de procesión, que lo acompañara a dar un paseo y a leer un libro.

Mi identidad

2011-04-05T20:15:00.003+01:00

Cantar fue un acto que se me impuso de forma postiza y que en los principios de mi más tierna infancia me producía incluso enfermedades psicológicas tales como colitis musical (que aparecía en cuanto pisaba el conservatorio), pérdida del apetito, enuresis, estrés y, sobre todo, aburrimiento crónico. Odiaba la música, ahora lo sé, entonces ni si quiera me atrevía a pensarlo por aquello de la obediencia filial. La cuestión es que, misterios de la vida, algo ocurrió durante la adolescencia que lo cambió todo y hoy por hoy considero estar dedicada a esta profesión por verdadera vocación. Es parte de mi identidad de una forma mucho más fuerte de lo que jamás hubiese imaginado y por eso me pregunto ¿Qué ha quedado de esa niña que se culpaba por encontrar aburrido a Czerny?

En los últimos meses intento basar mi trabajo en la introspección psicológica de la voz. Quiero saber cómo sonaría si pudiese liberarme de el qué dirán. Necesito saber cómo soy sin querer decir más que: éste es mi yo escondido. Qué horror, parezco una bailarina de danza contemporánea, he metido en la misma frase las palabras introspección, psicológica y trabajo. Ustedes sabrán perdonarme, como sabrán también perdonar este rollo medio psicoanalítico que estoy soltando. Lo que ocurre es que, una vez más, me he dado de bruces con el feminismo. Contarme es contarme como mujer y yo quisiera poderme contar como ser humano ¿Es eso posible para alguien que pertenece al género femenino en el 2011? Parece que las mujeres seamos primero mujeres y después todo lo demás. Y es que si dejamos de lado esa faceta de nuestra identidad siempre llega alguien para recordárnosla obviando nuestro trabajo o menospreciándolo o juzgando nuestro físico o castigándolo o poniendo nuevo significado a nuestras palabras o borrándolas. No podemos dejar de defendernos en un mundo hecho a medida de ellos. Después nos llaman exageradas, pesadas, radicales o incluso, a modo de reproche, simplemente feministas. Yo, sintiéndolo mucho, no bajo la guardia ni un segundo. Y a quien no le guste, ya se sabe, ajo y agua. Ahora bien, no dejo de darme cuenta de la repercusión que eso tiene sobre mi vida. Las mujeres, una vez más, estamos expuestas a la auto-traición, tomemos el camino que tomemos.

Según Clara Campoamor la libertad se aprende ejerciéndola.

Miro mi infancia, miro a Czerny, a mi enuresis, a mi camino y veo el camino de una mujer pero debo también permitirme el derecho de ser feliz y de conocerme a través de mis propios ojos. Al fin y al cabo, seamos sinceros/as, Czerny es un verdadero tostón.

Ayer fui a ver Japiverdy

2011-04-03T16:14:00.006+01:00

Ayer fui al teatro. En los últimos años siempre que voy al teatro es porque algún/a compañero/a trabaja en la obra. Ese es el principal motivo, aunque a veces también voy si pienso que alguna persona del cartel podría haber sido mi amiga en el caso hipotético de habernos conocido. Eso sí, nunca voy a producciones en las que yo sepa que los artistas ganan muchos euros por función, aunque alguna persona amiga actúe (a menos que me regalen la entrada en cuyo caso accedo porque siento que estoy haciendo algo así como una copia pirata de la asistencia al teatro). Es una cuestión moral, por eso ya casi nunca voy a la ópera (aunque sea una de las cosas que más amo en este mundo). Me jodo y no voy. Para eso están las grabaciones en DVD, si son piratas mucho mejor.

Me gusta mucho ir al teatro, sobre todo porque las obras las elijo con los criterios anteriormente expuestos. Y por lo demás, ya lo he dicho muchas veces, me estoy quitando.

Ayer fui al teatro (creo que lo he dicho ya). Actuaba una amiga mía y eso hace más lógica mi asistencia. Esta vez pagué la entrada gustosa porque la compañía trabajaba sin caché y sus salarios dependían de lo recaudado en taquilla. Actuaban Raquel Madrid y Cipri López y la obra era Japiverdy. Pasó lo de casi siempre que voy a ver a una amiga actuar, que me quedo de piedra porque asisto a un espectáculo de una calidad tan alta que no puedo comprender como somos sólo cuarenta personas en el público. Lo mismo me ocurrió la semana pasada con el espectáculo Una forma fácil de acabar con todo de María Cabeza de Vaca o cuando Bárbara Sánchez expuso su Gala fantoche. Me resulta incomprensible que todas estas señoras de las que hablo trabajen con subvenciones pordioseras o directamente sin un duro público, pero vamos que lo que yo voy a contaros hoy es que Japiverdi es una obra de teatro como la copa de un pino y que da gusto ver la mirada de Raquel encima del escenario. Por alguna razón, que aún no tengo clara, debemos seguir creando cosas. Esta generación de artistas sin público, sin subvenciones y sin espacios escénicos debemos seguir adelante. Ahora más que nunca, porque ahora ya sí que no debemos nada a nadie.

El fracaso escolar masculino ¿Las niñas al poder?

2011-03-27T15:51:00.002+01:00

Ayer Silvia Nanclares hacía referencia a la frase de Cristina López Schlichting : "El feminismo es la causa del fracaso escolar masculino”. Meditando enlacé con mi reciente experiencia de maestra de prácticas en un colegio de mi barrio en Sevilla, en concreto sobre algo que pude observar en las aulas: las niñas son educadas en la sumisión, por eso tienen mejores resultados académicos. Es triste pero es así. En cualquier caso sería una necedad pensar que las mujeres somos biológicamente superiores a los hombres o viceversa, no van por ahí los tiros. Y para ilustrar el concepto me remonto aún más atrás, a mi experiencia como maestra en el orfanato D. T. de Marrakech. Casi todos/as los/as internados/as de ese centro provenían de familias humildes que no podían ocuparse de ellos/as. Me gustaría centrarme en el hecho de que en la mayoría de los casos las familias debían, literalmente, elegir a qué hijo o hija dejaban en el centro de acogida porque la mayoría de las veces se les concedían sólo una plaza. Pero ¿cómo se hace eso? Diremos desde occidente ¿Bajo qué criterio decides a cuál de tus hijos/as no arroparás cada noche, cuál pasará la fiebre sin poder agarrar tu mano? Y al mismo tiempo ¿Cómo decides quién de ellos/as, al entrar en el centro, tendrá un plato de comida asegurado cada día, todas sus vacunas y un par de zapatos casi dignos? La respuesta a este tipo de preguntas viene siempre del absurdo del pragmatismo: se abandona a los chicos porque las chicas dan menos problemas. Las niñas reciben una educación más centrada en la disciplina, la censura, la sumisión y, en general, la limitación de libertades por eso es menos complicado sacarlas adelante, incluso con pocos recursos y en barrios marginales. Y esto, que desde Europa nos parece una injusticia, viene sin embargo repetido en nuestra sociedad tal y como se repiten todas las actitudes machistas del tercer mundo: con mucha hipocresía. Metemos a nuestras niñas en las mismas aulas que los niños y atendiendo al mismo curriculum educativo pero las bombardeamos de mensajes subliminares que vienen de los cuentos de hada, de la televisión, del propio trato de los/as padres y madres, del disfraz de princesa en carnaval, de los modelos de belleza de las revistas. De nuestro ejemplo, en resumidas cuentas. Les decimos sois iguales pero no los/as tratamos de igual manera y así, desde pequeños, ellos aprenden a ser guerreros y ellas damas, ellos gamberrotes y ellas obedientes, ellos a correr y a mancharse y ellas a permanecer limpitas en el banco comiendo pipas, ellos a hacer deporte y ellas a estudiar, ellos activos y ellas pasivas, ellos libres y creativos y ellas asimiladoras sumisas de las reglas del juego. Y, también, claro, ellos malos estudiantes y ellas empollonas.

Porno casero, porno igualitario

2011-03-23T20:25:00.002Z

En varias ocasiones hemos tratado en este blog el tema del porno desde la perspectiva feminista. También se ha hablado de la distribución de las diferentes formas artísticas a través de internet y hoy, en este post, todo se trenza.

La democratización que ha hecho internet de lo doméstico ha puesto entre las cuerdas a editoras y distribuidoras. Aquí ya todos/as somos artistas, intérpretes, performers o lo que sea y lo importante es que no hay que pasar por el despacho de un señor (normalmente varón, cincuentón y mafioso) para que nos otorgue su beneplácito. Este hecho es, desde mi punto de vista, lo mejor que le ha pasado al arte en las últimas décadas. Pero, centrándonos en el tema en cuestión e independientemente de que consideréis o no el porno una forma artística, no podréis negarme el nuevo rol que, de repente, ha adquirido la mujer en esta forma de expresión. De pronto somos autoras (o coautoras), directoras, guionistas y, sobre todo, por fin somos consumidoras de porno.

A los/as que opinan que la industria sexual es por definición machista o a los/as que creen que la sexualidad femenina es reprimida por naturaleza yo les diría que se diesen una vuelta por páginas como www.cam4.com para que comprobasen como en las circunstancias adecuadas también nosotras sabemos disfrutar del sexo por el sexo.

Y por situaciones adecuadas entiendo situaciones de respeto. Yo no voy a comprar jamás una peli en la que ya en el título empiezan insultándome (el otro día en una gasolinera vi que vendían el DVD “Zorras en la cuneta”, lo digo así, por poner un ejemplo). La cuestión es que hasta hoy el porno estaba dirigido a los hombres porque lo diseñaban los hombres. Ojalá que algún día sectores como la prostitución se diseñen por fin pensando también en nosotras así, además de demostrar al mundo que sabemos disfrutar de nuestro cuerpo tan desinhibidamente como ellos, además, digo, nos podremos divertir más.

Bendita neumonía

2011-03-18T15:03:00.002Z

Ayer visitamos la sala de urgencias del hospital infantil. Andaba yo en el coche, camino del lugar, entre un tráfico infernal, con mi niño detrás a 39,5 y subiendo y, sin exagerar, porque ya venimos conociéndonos las angustias maternales y yo y además porque lo de la abnegación nunca fue conmigo, sí debo admitir que el pellizco en el estómago y la falta de sonrisa me acompañó durante parte del trayecto. También anduvo por ahí el sentimiento de culpa por qué lo obligaría a comer yo ayer, no debí mandarlo al cole… y demás etcéteras. Me pregunté muchas cosas ayer noche, en ese hospital, viendo a Iván ya sin fiebre y diciendo con insistencia y energía repetitiva cuándo volvemos a casa, viendo pasar a la traqueotomizada, al hidrocefálico, al recién nacido-recién operado, oyendo los aullidos del pequeño de la consulta 2… y sobre todo viendo a sus madres y padres sin el derecho a derrumbarse ante la que es sin duda la situación más dura en la que la vida puede ponerte: ver sufrir a tu hijo/a.

Miro a Iván, le extiendo los brazos y le digo: ven con mamá. Y él viene, por su propio pie, sonriendo y feliz.

Es sólo un poco de tos.

Sobre la vehemencia

2011-03-11T12:06:00.005Z

¿Nos hace ridículos/as la vehemencia? Lo que sí que es seguro es que nos hace incómodos/as. A veces me pregunto si no debería amoldarme a las circunstancias. Tengo una manía: me ha dado por creer que es el mundo el que está hecho de plastilina y no los seres humanos y ahí ando, desde los 14, pico y pala, intentando cambiar las circunstancias en lugar de adaptarme a ellas. Con los años he aprendido a reconocer a los/as envidiosos/as, que combinan a ratos la admiración con la frustración y te arrojan luego la burla en forma de miedo disfrazado de cinismo. Pero esas personas no me preocupan. Las que me dan que pensar son las que quizás lleven razón, las que se toman las cosas con esa distancia del no es para tanto, la vida son dos días.

En cualquier caso no hay mucho donde elegir y si lo hubiera yo seguiría en este camino. Por cabezona, supongo. O quizás también por seguir el ejemplo de quienes entre el deber de ciudadanos/as y el de seres humanos nacidos con la obligación de apreciar el regalo de la vida, escogieron lo primero. Porque la verdad, esta vida, tal y como está, no hay quien la digiera y ni mucho menos quien la disfrute, así que sigamos enfadándonos, aunque se rían de nosotros/as.

PD: QUé bien dice Cidinha Campos la palabra cinismo, me ha emocionado.

Sobre la sumisión masculina

2011-03-07T12:07:00.003Z

Y como no podía ser menos, he aquí la segunda entrega de esta novela pseudosado de dos capítulos, porque sexos hay muchos pero géneros, por suerte o por desgracia, sólo dos. Y también ellos se someten, también ellos tienen su yugo. Desde pequeñitos/as nos hacen conscientes de nuestros deberes y los de los hombres son los públicos. Tal y como la mujer es esclava de su abnegación en lo familiar, el hombre lo es de su cobardía como empleado.

Hay quien dice (y también quien no) que el orgasmo femenino es superior al masculino. El clítoris es ocho veces más grande de lo que parece a simple vista por eso el placer femenino quedaría oculto tras el velo de la incomunicación y la madriguera física porque ¿Cómo se mide eso? Mi orgasmo fue mejor, tú que sabes el mío moló más, el mío fue así pues el mío también qué te crees. Hombres y mujeres estamos condenados a no llegar jamás a comprendernos. Por eso yo, a veces, en la intimidad de mi lecho, intento imaginar qué se sentirá siendo hombre y encontrándose delante de ese jefe omnipotente al que no se le puede ni si quiera decir: hoy no vengo a trabajar porque mi hijo tiene 39 de fiebre. El jefe de los maridos es esa entidad que vigila constante, un Gran Hermano que duerme en medio de la cama de matrimonio porque suyo es el poder, suya la gloria. El jefe de un marido es como el placer del clítoris de una esposa: un ser oculto de dimensiones y poderes indescriptibles y, siempre, incomparable con el de la pareja. Aunque, debo decir que, si bien me he escuchado decir eso de si tú pides la baja no se ve tan mal como si la pido yo, no puedo afirmar que la cosa me excitara.

Sobre la sumisión femenina

2011-03-03T11:48:00.004Z

Me resulta harto curioso y entretenido consultar la página de estadísticas de este blog. Allí veo cómo me encuentra, a través de búsquedas improbables en san Google, quien en realidad no me busca. Así, esta es la web de los que buscan chaperos y prostitutas en Marrakech, de los/las que quieren ilustraciones infantiles o también de los/as que necesitan fotos de humo. En fin, supongo que con el título del artículo de hoy atraeré también a los/as amantes del cuero. Bienvenidos/as todos/as. Para avivar estas confusiones cibernéticas colocaré una foto acorde que espero sea de vuestro agrado. Me gusta que mi blog sea visitado por gente que se divierte, aunque sea de rebote. Nunca se sabe, a lo mejor alguno/a se queda.

En cualquier caso, de lo que yo quiero hablar no es de sexo sino de la incapacidad femenina para renunciar a la abnegación. Quizás por un complejo social de inferioridad (que, como sabemos, es pescadilla mordiente de cola del de superioridad) pensamos que es nuestro el poder, es nuestro el deber, es nuestro el hacer. Somos las supermujeres del XXI. Nosotras mamamos de las tetas de unas madres también abnegadas pero al menos ellas estaban exentas de pagar facturas con su sueldo. Y así compartimos vida, cama, plato, hijos/as e hipotecas con unos señores que a veces nos parecen de otro planeta o mejor, de la luna, porque es ahí donde están la mayor parte del tiempo nuestros consortes. También visitan Babia. Caminan a nuestro lado, intentando seguir la esquizofrenia de nuestros pasos y preguntándose, quizás, las mismas cosas qué nosotras.

Donde dije digo, digo Diego

2011-02-26T21:31:00.009Z

En el caso en el que Gadafi llegase a su próximo cumpleaños ¿A quién iba a invitar a la fiesta? De pronto se ha quedado sin amigos.

Estar en Marrakech

2011-02-20T22:42:00.002Z

Ver en Youtube los vídeos caseros de las manifestaciones en Marrekceh ha sido de verdad emocionante. Las mismas calles por donde hace tan sólo unos meses vivía mi vida pensando que la situación del país no tenía solución están de pronto inundadas por pancartas y gritos de protesta. No doy crédito.
Quiero estar en Marruecos. Necesito estar en Marruecos. Temo estar en Marruecos. Echo de menos estar en Marruecos. No estoy en ningún otro sitio más que en Marruecos.

Sobre lo introspectivo

2011-02-14T21:38:00.002Z

Aquí se me ve todo. Camino en la red como Marilyn sobre las rejillas del metro, con el culo al aire. Por eso y por la frenética vida europea que recién estreno, en los últimos meses de este blog, me ha costado confesarme. Me escondo en noticias, reivindicaciones, artículos feministas… y no respiro. Por otro lado están los 35, supongo. Muy bien cumplidos pero cumplidos ya, con sus reflexiones y recapitulaciones, con sus reajustes y adaptaciones, con un guión original del que ya queda sólo un manuscrito repleto de tachones y fragmentos reescritos. Es un yo debía estar allí, no aquí. Y de pronto darme cuenta de que ni el allí ni el aquí tenían la menor importancia.

Este post va a resultar cortito. No está mal para una vuelta a lo introspectivo.

El cuerpo de las mujeres

2011-02-09T21:47:00.004Z

Os dejo este fantástico documental, me encantaría crear debate. Espero que os guste.

Mi sueño, tu letargo y la pesadilla

2011-01-30T20:40:00.005Z

Mujeres revolucionarias en Egipto.
(Para ver más fotografías de las revolucionarias egipcias pulsa aquí)

Miro las fotografías de la revolución en Egipto que circulan en la red y no puedo evitar soñar. Con un mundo mejor, con el Marruecos que permaneció en lo más profundo de mi esperanza cuando por las mañanas atravesaba la trastienda de la Medina de Marrakech en busca del orfanato, lejos de los turistas, de los campos de golf y de las piscinas, allí donde la pobreza lo anega todo. Algo se me despertó durante esos trayectos en coche, mirando por la ventanilla descubrí un rincón recóndito en mis vísceras y en mi mente donde me supe por fin viva. No puedes cambiar esa sensación por nada, es sólo que si te descuidas, te mata.

Las fotografías de la revolución en Egipto me hacen cerrar los ojos del consciente y soñar con un Marruecos diferente. Juego a imaginarme que esas personas son mis vecinos/as, mis compañeros/as de trabajo, los habitantes de un Marrakech asustado y dominado en la realidad, pero libre en mi cabeza. No me cuesta casi esfuerzo porque las fotos de Egipto están repletas de las mismas miradas, las mismas pieles, los mismos hijabs, las misma furia, la misma vida que presencié Daoudiate. Cambia sólo la dirección de todo.

Marruecos reposa en un incansable letargo repleto de pesadillas y Mohamed VI no es Mubarak, no lo es por la gracia de Dios.

La Seguridad Social, otro espacio masculino

2011-01-29T20:37:00.001Z

El otro día leí en el periódico la siguiente noticia: el cuidado de los/as hijos/as será contributivo por un máximo de dos años. Y lo decían así, tipo gran logro sindical. Esto me ha hecho pensar en mi madre que decidió dejar de trabajar fuera de casa cuando mi hermana y yo nacimos para poder cuidarnos. Es un caso como cualquier otro, una historia más de un ama de casa española a la que la Seguridad Social estafa. La cuestión es muy sencilla: el cuidado de los/as hijos/as, tradicionalmente asignado a las mujeres, no viene considerado un empleo. Eso significa, entre otras cosas, que no es una actividad contributiva (a partir de ahora lo será tan sólo un poquito) por lo que una señora que dedica su vida o parte de ella a hacer crecer a sus hijos/as se encuentra con diez o quince años menos de cotización que su marido. Los varones, en cambio, que normalmente hacen un trabajo de esos “de verdad”, además de obtener un sueldo y reconocimiento social, van sumando puntos para poder disfrutar de una pensión el día de mañana. Las mujeres por tanto nos vemos afectadas de manera más directa y negativa por este nuevo diseño de jubilación que el PSOE ha propuesto.

No sé si existe un modelo contributivo más justo en algún país de esos de por ahí arriba, sólo sé que el español da pena verlo. Supongo que la gente se llevaría las manos a la cabeza si en el parlamento alguien propusiera que las cotizaciones no fuesen personales sino familiares. En fin… yo lo único que digo es eso, que la Seguridad Social es otro espacio masculino.

Me estoy quitando

2011-01-22T23:30:00.003Z

Judith Scott abrazando una de sus esculturas.

¿Lo hago? ¿Digo la pregunta en cuestión o está ya muy manida?... venga va: ¿Qué es el arte? Mis alumnos/as están componiendo unas canciones que me han vuelto el mundo del revés. Nadie me enseña más música que ellos. Y es que ahora soy profe a jornada casi completa. Echo de menos el escenario con todo mi corazón pero, lo que son las cosas, debo ser bicárdica porque de las clases salgo feliz y con la mente dándome vueltas, llena de ideas sobre cómo facilitarles las cosas, cómo colocar el andamio alrededor de sus construcciones. C, de tan sólo once años, ha escrito una obra para flauta travesera realmente impresionante. Yo no puedo describiros aquí las cosas de los sonidos, tenéis que oírla a ella, que siempre llega con sueño porque los martes flauta pero los lunes y los miércoles inglés, el jueves piano y también pilates y los deberes del cole. Ahí aparece, muertecita, con la flauta acuestas y va y le pone al primer movimiento allegro y al segundo cansado. I en cambio trae una conmovedora melodía de una melancolía tal que la obra de Satie podría quedarse perfectamente para banda sonora de Torrente… y va y le coloca en el título Estoy alegre. Saquen conclusiones si gustan, yo, ya digo, me estoy quitando. Porque esta experiencia y conocer la obra de Judith Scott y ver los dibujos de mi hijo Iván me han dejado un nuevo concepto de creación. Parece ser que el arte sale del corazón de una manera mucho más directa de lo que jamás me imaginé.

Me estoy quitando el miedo.

Editores, qué antiguos estáis

2010-12-22T21:43:00.002Z

Los monjes amanuense dejaron de tener sentido como profesionales cuando apareció la imprenta. Y es que así funciona la cosa. Nos comunicamos utilizando unos medios que poco a poco se van quedando anticuados porque la ciencia evoluciona y cada vez es más rápido y barato hacer llegar un pensamiento, una palabra, una canción o una imagen de una punta a otra del mundo.

Por eso esta ley Sinde es algo tan absurdo como si nos viniesen a decir que ya no se pueden mandar más emails y que debemos seguir con las cartas porque Correos está perdiendo mucha pasta.

Los editores están en vía de extinción. Afortunadamente, porque llevan ya muchos años (siglos) robando dinero a los artistas, a los lectores y al público en general y controlando de manera mafiosa lo que se debe y lo que no se debe publicar.

Paradojas universitarias

2010-12-21T09:57:00.003Z

La misma Universidad que me invita a dar una ponencia sobre mi experiencia como maestra en el norte de África no me convalida esa misma experiencia como prácticas de la carrera.

De los mismos departamentos en donde se insiste en que la mala expresión y ortografía será motivo de suspenso, me llegan mails de este tipo:

“Hola, quisiera preguntarte si posee todo el temario, y saber cuando estas por aquí, no vaya hacer que te falte alguna información.

Mándame a decir que es lo que tiene como temario de estudio, por si te falta algo podértelo decir con tiempo.”

En la misma Universidad donde, como futura maestra titulada, me enseñan en que el proceso de aprendizaje es más importante que el contenido de la materia en sí y que por tanto la memorización debe quedar aparcada en el pozo oscuro del obsoleto método franquista, en esa misma Universidad, me piden definiciones, fechas y nombres para evaluarme.

En la misma Universidad donde otorgan títulos superiores y doctorados me citan a una tutoría (a 80 km. de mi casa) para decirme que, por favor, cuando vaya a hacer las prácticas en el colegio me presente al director el primer día, hable siempre educadamente y, en la memoria, no utilice lenguaje ofensivo al referirme al/ a la maestra/o que dirigirá mis prácticas.

…No mencionaré el asunto “paso lista ¿eh?”...

En cualquier caso sería injusto decir que todo va por ahí. Muchísimos/as profesores/as, la mayoría de hecho, son buenos profesionales. El problema desde mi punto de vista es la selección “a dedo” de una plantilla que al final nos toca sufrir al alumnado.

Ya sólo me queda un curso y medio.

Pan y circo

2010-12-13T09:15:00.003Z

Creo poder afirmar sin exagerar que lo de Wikilieaks ha sido la filtración de documentos más importante de la historia. Tampoco podréis decirme que me excedo si digo que la corrupción absoluta de la cúpula política de este planeta ha quedado en clara evidencia. Vamos, en resumidas cuentas, lo que ha ocurrido en estas últimas semanas es de verdad muy fuerte. Pero ¿Por qué entonces en la panadería, en la esquina de mi casa o en la puerta del colegio de mi hijo nadie habla de ello? ¿Por qué fuimos sólo 30 personas las que nos concentramos en la puerta del Ayuntamiento de Sevilla el pasado sábado?¿Por qué, cuando saco el tema, la gente me dice ah, sí, lo de Wikileaks, algo he oído, de qué va eso?

Obama y compañía cuentan con dos fuertes aliados para continuar robando, matando y engañando a su antojo: una es el poder que se ganaron a golpe de urna y otra la pasividad y la estupidez de un pueblo que se deja estafar en las narices sin ni siquiera molestarse en abrir un periódico ¿Qué digo? Ni si quiera leer el titular más gordo porque el tema lleva semanas siendo portada a diario de El País. No soy yo mucho de alabar ni a ese ni a cualquier otro diario pero hay que decir que, por los motivos que sean, por fin El País ha quitado al Barça de su portada y la ha cedido a cuestiones más relevantes para todos/as. El resto de diarios han seguido, eso sí, en la misma línea de siempre, secundando los esfuerzos de Zapatero en desviar la atención de la prensa hacia la huelga de controladores o hacia las raves de nuestros atletas.

Menos mal que al menos nos quedan los piratas. Gracias a internet volvemos a tener una adolescencia que se moja: los dos únicos detenidos (aparte de Assange) son menores de 20 años. Mis padres corrieron delante de los grises y lo único que consiguieron fueron unos cuantos golpes de porras y hacer ejercicio, El Caudillo ni se inmutó. Ahora todo es más cómodo, basta un click y la web de la VISA se va a tomar por saco. Eso sí, me sorprende que en ambos casos la masa ha seguido prefiriendo aquello de pan y circo.

Los piratas cibernéticos apoyan a Wikileaks

2010-12-08T23:01:00.006Z

Este es el aspecto de la web www.anonops.net

cuando no está saboteada por otros piratas.

Andan los periódicos soltando mierda por esas portadas a una velocidad que ni da tiempo a digerirla. Cuánto hacía que no andaba yo tan enganchada a la prensa. Se había puesto la cosa (por los sagrados ABC, El País y demás hermanos cotidianos vendidos) de aburrida y predecible para arriba. Pero llegó Assange y cambió el mundo de la comunicación y por fin nos hemos enterado todos/as de para qué servía realmente esto de internet. Eso sí que es ser un artista.

Últimamente me ha dado por pensar en los masones (los de verdad, los antiguos, no los de ahora) esos que consideraban la cultura y la ciencia un arma tan poderosa como peligrosa. Ellos decían que el saber debía ser dosificado y distribuido entre el pueblo a una velocidad a la que pudiese ser asimilada de forma pacífica. Saber es poder. Saber es joder. Pues que se jodan, todos/as: Clinton, Obama, Zapatero, Moratinos, Berlusconi, Gadafi, Chaves, Putin ¿Sigo? Lula, Sarkozy, Pallin, etc. y ahora también VISA, Mastercard, Paypal, el banco Suizo y todo aquel que le ha llevado la contraria al angelito de la guarda de la transparencia internacional, al que con cara de modosito y una organización de pocas decenas de personas ha puesto en evidencia todo el secretismo de estado internacional, San Julian Assange. Que la prisión te esté siendo leve, compañero.

Los masones tenían razón. Hemos aprendido a usar el conocimiento de manera peligrosa y lo hacemos en zapatillas de estar por casa. Yo me contento con este blog y con Facebook pero los piratas de verdad son capaces de reventar las webs más blindadas y son dueños y señores de la situación gracias a su anonimato.

Como dijo Sabina, de entre todas las vidas yo escojo la del pirata cojo… quiero ser una hacker ¿Cómo se hará eso?

Carta de amor a Julian Assange

2010-12-05T15:44:00.003Z

Querido Julian,

Tienes nombre de vendedor de cupones o de panadero de la esquina, de anciano tranquilo y simpaticón, de abuelo de esos que te daban veinte duros y un no se lo digas a tus padres. En cambio, tu cara, es de angelillo de portal de belén y a veces te me apareces en sueños, huyendo de la interpol, como un guiri despistado en pleno centro histórico, con los cabellos no canos sino rubio ceniza de albino sueco (uy, perdón) y la piel blanquecina. Pareces, Julián, alguien de otro mundo, un extraterrestre. A lo mejor eres Jesucristo que ha vuelto a salvarnos. Seas lo que seas, eres un héroe y por fin has llegado. Primero fue Robin Hood, después Luis Candelas, Roberto Saviano y ahora tú… Gracias, Julian, por dejar a todos/as los/as que mandan con el culo al aire. Nunca nadie había hecho algo tan romántico por la humanidad.

Te admira y te idolatra.
A.
PD:Gracias, gracias, gracias.
PD2: Quiero un hijo tuyo.

Mi reflexión del día

2010-12-03T22:10:00.004Z

A veces, lo más sexy que un hombre puede hacer por la libido de su mujer es poner una lavadora.

Ahora mejor

2010-12-01T09:11:00.002Z

Me gusta no ir a por todas en un certamen, incluso, si así lo decidimos, no ir al certamen. Me gusta levantar, vestir y peinar a Iván, darle el desayuno y muchos besos y llevarlo al colegio a pesar de que todo ello no sea contributivo. Me gusta pasar por delante del edificio de la Seguridad Social. Me gusta pasar por delante del Teatro Maestranza y por delante del Conservatorio. Pasar, pasar y pasar, del certamen, de la Seguridad Social, de las contribuciones, de las subvenciones y de las audiciones. Me gusta sentarme a componer y pensar sólo en componer. Y ahí queda eso. Ya me estaré volviendo majara, dirán, pero hay que ver lo bien que sienta esta crisis a los/as artistas que en cualquier caso nunca habíamos llegado a fin de mes y al menos ahora no tenemos que diseñar el programa de mano a gusto del Sr. Consejero, D. Rosario Torres (en masculino a posta). Qué bien, que os den a todos un poquito por el saco. Y que vivan los cables que os dejan con el saco al aire. Porque aunque las direcciones de los teatros estén en manos de hombres, aunque las subvenciones estén concedidas de forma escandalosa mayoritariamente a hombres, aunque el mundo esté gobernado por hombres, aunque mi labor de madre no sea ni retribuida, ni contributiva, ni valorada, a pesar todo de ello y mal que os pese, aquí estoy y ahora más que nunca, paso de vosotros (en masculino a posta).

El Sahara, como yo lo veo

2010-11-18T17:17:00.006Z

Una imagen de las mujeres del Frente Polisario

Dice Silvia que ser mujer (o ser hombre) no es más que una performance. Y la historia es que ser cualquier cosa es eso, una performance. Llegar a lo esencial nos preocupa últimamente a siete mujeres que nos hemos reunido para averiguarnos sin nuestra parte social, sin nuestro rol, sin caretas (espectáculo nuevo, ya os contaré)… pero ¿No somos biológicamente sociales? ¿No es parte de nuestro ser más salvaje el unirnos en grupos ordenados con reglas? Hacemos luego de ello nuestra esencia y lo llamamos cultura, idiosincrasia, identidad, cómo queráis. A mí todo ello me parece bien y, sin ánimo de ser cínica, que cada cual lleve su cultura por bandera todo lo que le dé la gana mientras que no se dañe a nadie. En España tenemos gloriosos ejemplos de tocadores/as de narices de ese tipo. Paso de nombrarlos que luego me encuentran en Google y se me pone el blog Sálvame de luxe. Eso me aburre y me estresa al mismo tiempo. Hay que ver cómo me enrollo, si lo que he venido a contaros hoy es que lo del Sahara es todo mentira. Allí lo que de verdad hay no es orgullo patrio, ni por parte de Mohamed VI ni por el frente Polisario, lo que hay allí es mucha cara dura, mucho abuso de poder, muchos intereses económicos y hambre, hambre por un tubo. También hay comeduras de tarro a adolescentes para que se pongan en primera línea de fuego y se dejen pegar un tiro en el riñón. Francia o España basta que se coma, dicen los italianos. Y eso es lo que hay. Si mañana Noruega invadiese Marruecos o la región del Sahara y a cada habitante le ofreciese un puesto de trabajo, un sueldo y sanidad y educación digna para todos, entonces los polisarios y Mohamed VI iban a tener que dejar las banderitas de colcha cubrecama porque, de repente, la peña se iba a volver noruega como por arte de magia. Nieve iba a caer en Jma Fna, lo que yo os diga. Un compañero del curro que es natural de Aaiún me contó que en la frontera con Argelia la peña se juega la vida. Pasa dos veces corriendo bajo la lluvia de metralla, una para allá (y se convierten en refugiados) y otra para acá (y se convierten, de nuevo, en marroquíes), porque Mohamed VI a los que se escapan del campamento los recibe con los brazos abiertos: les concede un alto cargo en el ejército o un trabajo en la administración, casa y comida garantizada para muchas generaciones. Y a tomar por culo la identidad. Y yo, si tuviese las agallas, haría lo mismo en una situación como esa porque no podría ver morir de hambre a mi hijo (o de un tiro encima del culo) en nombre de ninguna nación, por muy biológica o muy social o muy arraigada que esté.

Naoura Barriere de Marrakech

2010-11-03T21:32:00.003Z

Cuando yo vivía en Marruecos estuve cantando durante una temporada en el Naoura Barriere, uno de esos hoteles donde se alojan los príncipes saudíes y sus cortes. En la puerta ni si quiera aparecía el número de estrellas, era una manera de decir porque yo lo valgo, el Naoura no pone su categoría en la entrada porque sería tan vulgar como un Oscar de la Renta con la etiqueta colgando. Si vienes al Naoura es porque no te preocupa lo que cueste. Así de simplona es la gente a veces, qué le vamos a hacer, así se mide la clase y la elegancia en esos ambientes, es lo que hay. Y pasaban las semanas y mientras yo cantaba las canciones que hicieron famosa a la prostituta, negra, tres veces violada y heroinómana, Billie Holiday, en la mesa de enfrente se sentaba, por ejemplo, un ministro israelí, Hillary Clinton o “nuestro” Jordi Pujol, por decir algunos. Era frecuente la visita de empresarios europeos con sus correspondientes acompañantes de pago y cuando el señor en cuestión era de Arabia las prostitutas eran, como mínimo, cuatro. Pero vamos, que en Marruecos, y ya lo he dicho muchas veces, a mayor lujo mayor violación de los derechos laborales y, por aportaros un dato que os pueda ayudar a haceros una idea de la situación, os diré que el precio de una noche en la habitación doble más barata de aquel lugar era más elevado que el salario mensual de un/a camarero/a. Con respecto a mí, estuve trabajando sin contrato y me despidieron mucho antes de la fecha acordada verbalmente. En cualquier caso me alegré, me hizo mucho bien alejarme de aquel lugar. La vulgaridad, la incultura y la insensibilidad eran parte integrante del cerebro monolítico de mis jefes que mandaban perfumar el hall con ambientador ordinario, ponían un hilo sonoro de discoteca chill out de Valdelagrana y exponían unos terribles cocodrilos de porcelana en recepción que costaban un ojo de la cara pero que venían a ser más o menos como aquel dálmata de las casas de las abuelas aunque, eso sí, de diseño. Cada día yo tenía la sensación de estar viviendo una situación absurda: por las noches cantaba en el Naoura y por las mañanas cuidaba en el orfanato a los niños que las camareras de ese o de cualquier hotel como ese, se veían obligadas a abandonar por la pobreza a la que las condenaban sus sueldos. Era como cortarle la cola al dragón por la mañana y vendársela por la noche. Me sentía culpable de colaborar con todo aquello, de que mi voz alimentase los oídos de los políticos, millonarios y empresarios que estaban convirtiendo Marruecos en un parque temático de doble cara. Lo único bueno de mi experiencia en el Naoura Barriere de Marrakech fue el haber conocido a unos camareros con los que hice amistad y que, por cierto, han sido despedidos hace pocos días por haber robado dinero de la caja.

Y colorín colorado, esto es el Marruecos de hoy, el pez grande se folla al chico cada vez que quiere y el chico desarrolla aquello tan español y cristiano que aquí hace mucha gracia y allí es la única forma de comer todos los días: la picaresca. El que quiera hacer juicios de valores que no los haga desde el otro lado de Gibraltar porque allá ya no hay moral. En África hay sólo personas con hambre y personas millonarias. El honor es un lujo de nuestras tierras.

Los pantalones, la universidad, el tiro corto y mis genitales presionados

2010-10-28T15:38:00.003+01:00

Este mundo tiene el tiro corto, lo noté hace años, me encantaba usar la ropa de mi padre y salía a la calle con ella puesta y todo. Me divertía, aunque mi culo profuso se peleaba con el tiro masculino del diseño. De ombligo para abajo los hombres tienen menos espacio, eso es un hecho irrefutable a menos que pongamos en entredicho qué es un hombre y tampoco estrenaríamos tema en este blog. Pero vamos, que no van por ahí los tiros hoy porque yo quiero contaros lo contrario, partir de lo establecido socialmente y preguntarme y preguntaros una vez más si fue la gallina o el huevo lo primero que surgió en esta sociedad de miras y tiros estrechos: ¿Las actividades socialmente poco prestigiadas se otorgaron a la mujer o fue por el hecho mismo de ser realizadas por las mujeres por lo que alcanzaron escaso prestigio? En cualquier caso, hoy las mujeres caminamos con un tiro aproximadamente 10 cm. menor del que realmente necesitamos. Tengo los genitales bastante comprimidos y empiezo a correr como un pato. Andar no, porque las mujeres andamos poco, siempre corremos, no tenemos tiempo. Por ejemplo, no hay espacio en esta sociedad para una vagina que quiera ser universitaria y madre. Dice la Universidad de Huelva que a la modalidad de estudios no presenciales podrán acceder solamente las personas que:
1. Tengan una minusvalía o enfermedad.
2. Sean deportistas de élite (faceta, el deporte, también de tiro corto como ya hemos tratado en otras entradas).
3. Desempeñen actividad laboral o prácticas de empresa.
4. Y por último, mi favorito: “Estudiantes que puedan acreditar una situación de baja médica por riesgo durante el embarazo, durante la lactancia y/o una situación de baja por maternidad, esta situación se asimilará a aquellos estudiantes que sin generar derecho a baja laboral por maternidad puedan acreditar dicha circunstancia y hasta un máximo de 16 semanas o 18 en caso de parto múltiple”.
(El punto cuatro es para enmarcarlo, por el uso del masculino y por el pseudoprogresismo del contenido).
En fin, lo de siempre, que mis genitales se libran de asistir a clases no por mi trabajo como madre, ese que me ocupa la mayor parte de mi tiempo, mi esfuerzo, mi corazón y mi concentración, no es por eso sino por mi actividad remunerada, con la que cotizo, con la que me parezco a lo que siempre fue un hombre, aquella diseñada con tiro corto que las feministas de los 60 me dejaron de herencia con la consigna “realízate”.

Yo no sé si mi trabajo de madre no se valora porque tradicionalmente lo hicieron mujeres o si tradicionalmente lo hicieron mujeres porque no se valora. En cualquier caso, gallina y huevos a parte, es lo más bello e importante que he hecho nunca y mis genitales están cansados de no ser aplaudidos por ello.

Sobre los trabajadores de la construcción en Marruecos

2010-10-15T22:58:00.006+01:00

Hay que evolucionar, nos dijo R, no podemos quedarnos siempre en el mismo sitio y haciendo las mismas cosas. En realidad yo no estaba mal con mis padres, pero quise venir a vivir mi propia vida, labrarme mi propio futuro. Ahora estoy contento, gano ocho euros al día y además no me tengo que pagar la casa. A veces voy a la aldea a ver a mis padres, ellos, como le dije, no viven mal para nada, ya sabe, clase media, tienen una vaca así que pueden vender la leche. Pero yo no podía quedarme allí. Somos cuatro hermanos, dos de ellos están en España y el mayor se quedó en la aldea. Yo quise venir a trabajar en la construcción, es un buen empleo, estoy contento, siento que no me he quedado estancado en la aldea y eso es lo principal.

Las cosas cambian, yo me pongo a veces unos ojos, otras otros, tengo muchos pares de ojos que me tomo prestados pero, en honor a la verdad, son los míos los únicos que me comprenden y me van colocando comillas aquí y allí para hacerme asimilar conceptos que no podría tragarme ni con el poquito de azúcar ese de Mary Poppins. Porque, vayamos por partes, lo que R dice acerca de estar bien con sus padres “de clase media” significa: vivir aislados en el campo sin sanidad, sin escuelas y con escasa comida. “El buen empleo”, al que hizo referencia aquella noche, no es más que la situación de esclavitud en la que se encuentran en Marruecos los millones de hombres que trabajan en el sector de la construcción. En esos “empleos” las medidas de seguridad son tan frecuentes como las apariciones de Fátima en las palmeras de los oasis del Sahara. Deben trabajar seis días a la semana, doce horas diarias, a cualquier temperatura (os recuerdo que en verano se sobrepasan los 50º casi a diario). Eso sí, R no distorsionó el salario, realmente cobran ocho euros al día. También tenía razón sobre la vivienda, les dan cobijo (que no casa), los albañiles están autorizados a levantar chabolas alrededor de las construcciones. Estas “viviendas” no son más que cuatro muros de ladrillos con un techo de plástico o similar y, por supuesto, sin luz ni agua corriente. Lo más triste de todo es que los constructores suelen ser “honrados” ciudadanos españoles o franceses.

Dicho esto, por favor, que nadie se compre un pisito en Agadir, por muy barato que lo encuentre, hay maneras mejores de disfrutar del turismo en Marruecos haciendo llegar el dinero a quien realmente lo merece y lo trabaja. Razón aquí.

La calle, otro espacio masculino (segunda parte) o nueva embestida hacia el desconocido hortera que se dirige a su amigo, refiriéndose a mi culo

2010-10-10T11:20:00.002+01:00

Tienen los grandes lastres sociales aquello de cotidiano y lo otro de dramático al mismo tiempo y es por lo primero que a veces hasta se puede originar la comedia. Así, lo de esta mañana, por ejemplo, eran tres veinteañeros de vida sexual inexistente admirando mi profuso trasero y las curvas de mi amiga y de ahí sacamos poesía y chistes todos los que queráis pero la verdad es que no me hace ni puta gracia. No consigo reírme de todo y sé que eso es un defecto, pero sepan que no tengo ni el más mínimo interés en evolucionar de aquel flanco. Soy más de la otra acera, de pensar si cuando un/a negro/a en Marrakech (o un/a gitano/a en Sevilla, o un/a Peruano/a en Barcelona) ve pasar las taxis uno tras otro sin que ninguno le pare se siente igual que cuando yo salgo de mi casa y voy hablando en inglés con mi preciosa amiga rubia de las curvas y tengo que aguantar a cuatro veinteañeros diciendo sandeces porque creen que las dos somos guiris y no los vamos a entender. Porque esa es la muerte del piropeador, el masturbarse con la palabra, en hacer un uso exhibicionista de la lengua, en pasear su fantasía como pasea flácido un pene el viejo que lo enseña en el parque a unos niños que no comprenden qué es eso colgón que el hombre agita, en no compartir el verbo, en no usarlo en su principio único e infalible que debe ser la comunicación, en disfrazarse con él de valiente ante los amigos porque las guiris no se enteran de nada. Esa es la muerte rancia y hortera del seductor de mediodía: el balbuceo incomprensible, la palabra sesgada, escondida, humillada, porque en el fondo ambos lo sabemos, que no ofende quien quiere pero hasta el coño, ese que él nombra, estoy de aguantar ofensas que no pueden serlo. Y si yo me vuelvo y me encaro a la risita paternalista del amigo y al acojone o la poca vergüenza del susodicho, me encuentro con unos ojos vacios, redondos, lerdos que jamás podré atravesar porque no habla inglés, pero tampoco domina el español, ni para ir ni para venir. Que te jodan bien jodido, machista paseador de palabra flácida, la calle es mía porque la merezco más que tú.

Caos

2010-10-03T19:52:00.002+01:00

Caos 1:
Estaba yo esperando el autobús ayer cuando un monstruito que andaba incordiando desde hacía 15 min. a todos/as los que estábamos allí (ante la parsimonia de su madre, su abuela y su tía) se me abalanzó. Momentos antes del ataque yo estaba sentada con las piernas cruzadas, siendo espectadora de cómo el niño insultaba a su hermano menor, desobedecía de manera sistemática, maltrataba una cabina telefónica, hablaba de forma maleducada a todos/as, etc., etc. A un cierto punto el hombrecito en cuestión se me colgó de la pierna y comenzó a utilizarla como un columpio. Yo, que no daba crédito, le esputé un inocente y sorprendido oye, oye, oye, que eso no se hace a lo que la madre respondió, ven aquí Dieguito, eso no se hace ¿No ves que no siempre damos con el mismo tipo de personas? No todo el mundo aguanta una broma.

Caos 2:
En el supermercado ayer:
Megafonía: Hemos encontrado perdida una niña de 4 años que dice llamarse Susana.
Un padre a su hija: Aprende, a ver si te pierdes tú también en China y no te encontramos...
Si yo fuera hija de alguien así también estaría deseando de irme a China o a donde fuera.

El plan B

2010-10-02T21:59:00.006+01:00

He comprado una botella de cristal con una vaquita, es made in China. En realidad la leche sabe igual en el tetrabrik pero me da muchísimo gusto mirarla cada mañana al servir el café. Me sonríe, la vaquita, y yo le sonrío a ella, qué arte tiene, pienso, y me pongo contenta, de un contento tonto, raro, nuevo, al que no me acostumbro. Pero en ello estoy. A veces pienso que me va a dar algo, el otro día sin ir más lejos fui a pagar el recibo de la luz al banco. Yo llevaba paseando la factura exactamente dos semanas, dobladita entre las páginas de mi agenda, esperando encontrar el momento adecuado para entrar en la oficina de la Caja Rural más cercana para abonar los 12,5 €, pero ¿Cómo se elige el momento adecuado para hacer una cosa así? Yo espero y espero pero nunca me llega una señal y la cuestión es que no consigo hacer que las cosas (esas cosas) ocurran con naturalidad. Así que me paso los días esperando el momento para ir al banco o para comprar la pintura de la ventana, hasta que ya veo que la cosa, de ir adelante, se iba a convertir en síntoma de depresión nerviosa y entonces voy y lo hago sin más. El señor del banco toma los 12,5 € y me extiende el recibo que yo cojo con asombro. No lo comprendo pero actúo como si sí. Tengo una ansiedad que te cagas pero le doy los buenos días y me largo de la oficina de la Caja Rural intentando pensar en la vaquita de la botella de leche. Después, en el curro, pongo a mis alumnas/os a hacer ejercicios de respiración, relajación y estiramiento antes de cantar y de paso suelo aprovechar y los hago yo también a ver si aprendo algo.

Todos/as hacen como si ir al banco fuese una cosa de lo más normal, es más, todos hacen como si el hecho de que el banco exista fuese algo natural y entran y salen de él disimulando una cotidianeidad completamente absurda. El caso es que el día de la huelga Marcos vino al mundo. La pequeña Irene ya no es pequeña, salió del paritorio en la camilla, con su hijo en brazos y nos miraba con absoluta paz. Irene se ha convertido en una experta de vivir, pensé. También pensé en mi abuela que no iba a conocer a Marcos y en lo colorao que estaba mi sobrino y en que era la cosa más hermosa que había visto en mi vida. Pensaba muchas cosas, todas juntas, en mi hermana arqueándose en la cama durante una contracción, sola en el pasillo del hospital, a escasos metros de mí que la miraba atónita a través de un cristal (de ella me separaba una puerta y una normativa machista y deshumana que hace a las mujeres pasar por el trance de un parto en la más absoluta soledad). En todo eso pensaba y también en mi cuñado al que le permitieron entrar en los 15 minutos de la fase de expulsión. Yo era el plan B, si él se desmayaba al ver la sangre me llamarían a mí porque todos se creen que soy muy valiente. Se lo creen porque he vivido en África y en muchos sitios raros. Nadie sabe que esos viajes han sido sólo un disimulo, como aquellos de las personas que entran y salen de los bancos.

Pasar por el aro

2010-09-23T22:31:00.007+01:00

María Callas y Meneghini, Imperio Argentina y Florián Rey, Marlene Dietrich y J. von Sternberg, Concha Piquer y el maestro Penella, Penélope Cruz y Tom Cruise, Sofia Loren y Carlo Ponti y así un eterno etc. Son todos ejemplos de ilustres carreras femeninas apoyadas en las influencias de hombres poderosos.

¿Qué es el amor? Nadie lo sabe con certeza y quizás haya tantas definiciones como seres vivos sobre este planeta ¿Quiénes somos, pues, para juzgar como frívola la opción de “pasar por el aro”? Porque a veces yo me pregunto a qué obedece aquello que llaman “amor verdadero”. A mí, por ejemplo, siempre me han gustado los chicos listos, esos que estudian mucho o tienen una habilidad intelectual o artística. Normalmente no hallan donde caerse muerto y eso acentúa enormemente el nivel de mi libido, de mi pasión y de mi amor, porque a mí los que me ponen, son los artistas incomprendidos. Y creo que al final todos/as buscamos lo preestablecido porque somos seres sociales y llegar a las cualidades genéticamente puras de un ser humano es por definición imposible. De esta manera yo amo a los hombres pobres, María Callas amó a los ricos y eso no me hace ser mejor que ella. Cuentan que en la primera conversación telefónica que tuvo con su marido, después de que saltara a la luz pública su relación con Onasis, lo primero que le dijo fue ¿Me darás mis joyas? , a lo que Meneghini respondió con total naturalidad ya veremos…

No vale juzgar. No, no vale porque los matices son demasiados, son tan abundantes que saturan la historia, la de la Callas con Meneghini y cualquier otra, pero vamos, por no perder el hilo sigamos con María, la voz más grande de todos los tiempos que, de no ser por haber “pasado por el aro” (marido millonario 30 años mayor que ella) jamás hubiese sido escuchada por nadie más que por sus afortunados vecinos. Porque es men-ti-ra, es una rotunda mentira que el talento al final sale a flote. Hay talentos enormes bien hundidos en las profundidades del oscuro País Sin Productores.

El Sr. Ford fabricaba coches lo suficientemente baratos como para que los propios obreros de sus fábricas pudiesen adquirirlos, así se aseguraba el reembolso de gran parte de los salarios que él mismo les pagaba. Algo parecido ocurre con el sexo en nuestra sociedad. El poder está en los hombres y la represión en las mujeres, pero nos han dejado usar un arma, la sexual, para poder cobrarla cuando a ellos les apetezca. Eso sí, previa estigmatización, porque ellos pueden prostituir la mente para alcanzar el poder pero está muy mal que nosotras prostituyamos el cuerpo con el mismo fin.

Quien roba al ladrón

2010-09-19T01:53:00.006+01:00

Hace unas semanas, en respuesta a una entrada mía en este blog sobre las empleadas de hogar en Marruecos, se creó una pequeña polémica acerca de qué es ser un/a ladrón/a. En resumidas cuentas, y justo por refrescaros la memoria, nos planteábamos si una mujer empleada en una casa como asistenta en unas condiciones completamente indignas, es o no una ladrona por robarle a sus patrones productos de primera necesidad (en concreto, ropa). Cada cual que saque sus conclusiones, aquel debate ya pasó a la historia de este blog. Hoy he querido recordarlo sólo porque una noticia que leí esta mañana me ha traído a la mente el asunto. Nuestra vida cotidiana no es más que un microcosmos del día a día político. O quizás sea al revés. Dice Sarkozy, desde sus zapatos de drag queen, que al gitanito que pillen robando lo mandan pa’ su casa. Algún día dios me va a hacer caso. Algún día dios se va a despertar y dirá eso que yo quiero oír: Alicia, te equivocabas en todo, en cambio el Papa, Bush, Aznar, Sarcozy y Mohamed VI tenían razón. Y en el mundo entonces se hará justicia porque si, por ejemplo, el Papa dice la verdad, él mismo irá al infierno por tener ya un montón de pecados acumulados. Y si la ley de Sarko es justa, él mismo será expulsado de Marruecos junto con la mayoría de sus compatriotas, que viven de lo que roban en África.

Está muy feo eso de generalizar, tan feo es decir que todos los rumanos vienen a Europa a robar como que todos los franceses van a Marruecos a explotar, estafar, violar los derechos humanos, acostarse con menores y a olvidarse de todo aquello de la liberté, égalité y fraternité. Pero vamos que la xenofobia me la llevo yo acuestas también contra mi misma especie porque no es que los españoles demos muestra alguna de coherencia moral en el Magreb. Todo es cruzar la frontera e irse olvidando, una a una, de todas los pautas de comportamiento habituales, desde el (casi) inocente fumar en sitios donde hay niños/as, hasta el acostarse con estos/as mismos/as niños/as simplemente porque allí no llega la ley y, si llega, no cuenta para los todopoderosos europeos.

Por eso, Sarko, desde tus tacones altos, no me vengas a hablar de quién roba en el país vecino porque la mansión que tienes en la lujosa Palmeraie de Marrakech fue construida a base de mano de obra de esa de limpiarse el culo con la venda de los ojos de la justicia de tu liberalismo.

Una crisis profesional

2010-09-17T23:28:00.009+01:00

Ellos/as han copado los despachos y, desde allí, vigilan, deciden, ordenan, pagan y distribuyen. Los edificios se erigen todopoderosos, son los templos del arte, el sueño hecho materia. Dentro, en el oscuro, dicen que se parte desde cero para crear una nueva luz, jugando a ser dioses. Y los aplausos. En los despachos también juegan los dioses a poner los precios que a veces se pagan a golpe de contribuyente y otras con favores o sexo. No voy a decir que todo sea eso pero es que lo que queda es tan poco y tan dejado a la suerte que al final es como si no existiese nada más.

Y cada día me repito aquello de el/la profesional no cobra por trabajar, al/a la profesional se le paga para que pueda realizar su trabajo. Pero también me oigo lo otro, lo de y con todo lo que yo tengo que decir ¿Me voy a quedar en casa sólo porque las mafias dirijan los teatros?

Algo bueno va a salir de esta crisis porque desde luego si no es para matarnos. Las grandes cosas siempre salieron en los peores momentos. Cuando el dinero se aleja, el ingenio está libre, deja de tener que rendir cuentas y ese es el ingrediente base de una obra de arte.

Mis mil casas

2010-09-13T20:27:00.003+01:00

Hace casi cinco años, cuando estaba a punto de irme a los EEUU, me planté en casa de mi padre con mi viejo teclado, no lo puedo facturar, regálaselo a alguien. Pero mi padre siempre lo guarda todo y hoy, a mi regreso, lo he instalado en medio del salón de la casa nueva (como aún la llama Iván). Y así, uno a uno, recupero todos los elementos de mi antigua vida, me reencuentro. Ando cantando Haydn y ya se me había olvidado cuanto me gustaba. Debemos tener el alma descuartizada y repartida por el mundo, al viajar vamos reconociendo los trozos en las cortezas de los árboles en México, en la mirada de un vendedor ambulante de Marrakech, en los zapatos de plataforma de una drag de Broadway, en Seattle. Pero no podemos recomponer el alma, no podremos jamás unificar esos trozos que nos encontramos en una sola pieza, debemos resignarnos a vivir lejanos de nosotros/as mismos/as, de todos los miles de fragmentos de alma que reconocimos en los lugares del mundo que visitamos y de todos aquellos fragmentos que jamás tendremos la oportunidad de conocer.

Hoy me veo inmersa de nuevo entre partituras, con mis manos sobre el teclado, con los/as viejos/as amigos/as a golpe de teléfono, con la ciudad controlada, con los códigos reconocidos y asimilados con naturalidad durante la infancia y con los otros, los impuestos y odiados. Aquí ando, en casa echando de menos mis otras casas. Aquellas donde yo no era cantante sino maestra, cooperante, extranjera sin permiso de trabajo, estudiante, turista, mujer blanca, mujer latina, mujer casada, mujer… todas las alicias que encontré en el camino quedaron para siempre unidas, a través de un hilo transparente, a esta del teclado y las partituras. Mi vida aquí me encanta, está hecha a mi medida, pero escucho el ritmo del latido de este enorme planeta y mis responsabilidades repartidas y olvidadas, sobre todo en cierto barrio norteafricano. No puedo hacer como que no vi nada.

Todo lo que tú quieras

2010-09-12T22:45:00.004+01:00

Hay un Olimpo del cine español y extranjero, allí es donde viven los/as grandes directores/as. En otro lugar, mucho más humano, está el poeta, Achero Mañas. En sus películas no encuentras personajes sino personas y en ellas no hay historias, hay vidas.
Juan Diego Botto ha realizado en esta película la que ha sido, para mi gusto, su mejor interpretación hasta hoy. Me ha encantado Todo lo que tú quieras pero me da a mí que no va a gustarle a todo el mundo, de hecho mucha gente salió hoy disgustada del cine. Porque la realidad escuece y si hay de por medio homosexualidad o transformismo o feminismo o cualquier cosa que se le parezca, a la media España (el lastre histórico, la pena negra, digo) le entra el tic en el ojo y sale escaldada y con la dignidad herida. Pero vamos, que supongo yo que Achero lo habrá hecho para eso precisamente. Qué grande Achero, es el poeta. Y por si todo eso fuera poco, si se me permite decirlo, está como un queso.

A los/as niños/as ni toserles

2010-08-27T01:14:00.003+01:00

Yo estaba esperando en la cola de la churrería. Hacía calor y todos teníamos ganas de ser atendidos/as y de desayunar rapidito pero, de pronto… apareció un chaval y se plantó delante, pegadito al mostrador, en aquel lugar sagrado, esquina oportuna y exacta, lugar estratégico de recogida del primer cartucho grasiento y calentito que el churrero despachase. Y nadie le dijo nada, excepto yo, claro, que no me callo ni una, ya me conocéis, chico, estamos aquí esperando, guarda la cola tú también, por favor. En honor a la verdad diré que el niño estaba en esa edad confusa en la que una no entiende si lo es o se lo hace, pero… digo yo ¿Qué más da? En cualquiera de los dos casos hay que hablarle porque si lo es, debe entender que hay más personas en el mundo y si se lo hace, debe entender que las demás personas que hay en el mundo no son tan tontas como él se cree. Pero a todos/as les dio lástima del chico y empezaron a decir cosas como pobre, no se ha dado cuenta o haya paz, que habrá churros para todos…

Qué pena me da a mí esta generación de niños abandonados, es una generación de huérfanos sociales, nadie se ocupa de ellos, nadie quiere molestarse en explicarle de qué lado gira el planeta. A los/as críos/as ni toserles, protejámoslos/as de cualquier pérdida de tiempo educativa, que jueguen a su antojo todo el día, que vayan a la escuela a estar, sólo a eso, si aprenden da igual, lo que hace falta es que estén allí para que no estén en casa. A la infancia, señoras y señores, se le acabó el cuento.

Las empleadas de hogar en Marruecos

2010-08-16T15:39:00.002+01:00

Nunca se miran frente a frente, eso se me hace desde fuera ¿Cómo hacerlo? Cada una vive la vida de la otra en cierto modo. El hombre siempre está ausente, son largos los periodos en Europa para seguir la evolución de las empresas. Ya sea marroquí o colono, el varón se desentiende de todo. La mujer rica casi, casi lo mismo. Coge al hogar con la punta de los dedos y, tapándose la nariz, se lo entrega a ella, a la sacerdotisa de lo doméstico (el hogar incluye a los/as hijos/as). Madame se lo entrega a tati sin mirar, no quiere saber de él más que lo justo. Su marido ni eso, pero es mejor así, cuando está en casa se pone muy nervioso, las semanas en Europa le hacen más llevadero “todo esto”. Todo esto, el calor, el que no funcione nada, el rey cagándose en los movimientos inútilmente ágiles de una burguesía bien controlada, los mocos de los niños que te venden pañuelos en los semáforos, las mujeres golpeadas, los hombres magullados y tati, silenciosa, limpia, cocina, plancha, lleva al colegio a los/as niños/as y disfruta de sus sonrisas. Tati se escribe con mayúscula sólo si va detrás de un punto porque hay muchas tatis, una en cada casa rica y muchas por las calles, desempleadas, deseando entrar en el hogar de otra, renunciar a tener un marido, a vivir en una casa propia, a parir, a amamantar, a controlar su tiempo. Ser una tati es como casarse con el marido de otra y también con la esposa, los hijos, las bolsas de la compra. También las llaman mami, femme de ménage y muchas cosas más. Nadie las llama esclavas, curioso. A cambio de una ristra de nombres ajenos ellas trabajan de sol a sol, sin horario respetado o ni siquiera preestablecido, a cambio de cobijo, comida y 200 € mensuales. Y a fuerza de hacer el trabajo sucio reciben la recompensa: ser de verdad la madre y el padre, disfrutar del verlos crecer, no perderse los progresos. Los/as niños/as las adoran y las quieren más que a sus propios/as progenitores.

Una vez una mujer me dijo: no hay forma de encontrar una doméstica de fiar. Acabo de despedir a la mía, llevaba seis años viviendo con nosotros, mi hija la adoraba, pero he descubierto que me robaba. No entiendo por qué lo ha hecho, me quitó cosas sin valor, ropa que yo no sabía ni que tenía, estaban olvidadas en algún rincón de uno de mis armarios ¿Para qué habrá robado esos trapos pasados de moda? Ahora la niña está hecha una rebelde, claro, es pequeña ¿Cómo explicarle que su querida tati, esa que la acunó de pequeña, que jugó con ella tantos años, es sólo una vulgar ladrona? Ahora mi hija me grita y me dice que la ladrona soy yo.

A veces pienso que la finalidad de este blog es la de aprender a chillar como esa niña.

Quiero ser un cuerpo adornado

2010-08-10T16:44:00.004+01:00

Con más de 2000 años de era cristiana a los hombros y lo que vino antes, que para el caso era lo mismo, hoy 10 de agosto de 2010 me encuentro adorando, como siempre, a Marilyn Monroe. Y de camino a Howard Hawks, que bien se lo merece. Ayer fui al cine de verano, con mi bocadillo de bistec empanado y mi lata de refresco de limón. No se creó el habitual efecto microclima (*), cosa rara, pero vamos, que aguantamos con la piel húmeda pegada a la silla de plástico muy contentos porque la película era una de esas maravillas que ocurren en Hollywood de vez en cuando. A Howard Hawks habría que hacerle un monumento por ser el autor cinematográfico que, en pleno musical taquillero, te pone en entredicho los roles masculinos y los femeninos y se divierte y nos divierte enseñando la homosexualidad como lo que es, algo evidente, diario y natural. También porque dirige tela, pero tela de bien.

Violà dos escenas que os invito a disfrutar. En la primera Marilyn deja muy clarito a un señor calvo y viejo lo mismo que decía yo en este blog en mi última entrada: el disfrute de lo frívolo y el acceso femenino al dinero de una forma rápida hace chirriar los dientes de una sociedad que, en cambio, aplaude las mismas actitudes en los hombres. Marilyn en cualquier caso, lo dice con mucho más arte y más agua oxigenada que yo, no vale perdérselo. La segunda escena muestra el baño que Jane Russel se da en un mar de cuerpos masculinos, tal cual, sin más pretensiones ni cerebros, sin menos perjuicios ni sentimientos de culpa. Es la reivindicación del hombre cachas que, por fin, hace justa y digerible su equivalente: la mujer objeto.

Espero que os gusten. Besos a todos.

(*) Todos los cines de verano del mundo gozan de una transformación medioambiental por la que se hace necesario el uso de “el rebequita”, independientemente de las circunstancias atmosféricas que den lugar en el resto de la superficie metropolitana).

Video 1: (Si preferís la versión original : http://www.youtube.com/watch?v=oHp3OO0DalE&feature=related )

Video 2:

La mujer-bebé, prototipo clásico

2010-08-08T18:56:00.007+01:00

Múltiples, variados, pintorescos, tristes, sádicos y, en cualquier caso, infinitos son los mecanismos que la sociedad ha utilizado y utiliza para controlar a las mujeres. Algunos ejemplos son la valoración de la virginidad en relación con su estatus social, la condena de su goce sexual para fiscalizar su cuerpo, el menosprecio a las actividades ejercidas por ellas de manera tradicional (labores domésticas, prostitución…) como fórmula implacable contra el reconocimiento social y el enriquecimiento, etc. Se trata de un hecho común a casi todas las culturas del mundo. No importa la fórmula, que a veces resulta incluso opuesta de un país a otro, el fin es siempre el mismo. Por ejemplo, existieron tribus durante el Medievo en Asia cuyas mujeres se tatuaban pequeñas señales en la piel de los brazos que informaban sobre la cantidad de experiencias sexuales que hubiesen tenido en el pasado. A mayor número de tatuajes, mayor experiencia y, por consiguiente, mayores posibilidades de encontrar un marido más rico que le otorgase una mejor posición social. Una vez más es el hombre quien da la posición a la mujer si bien el canon es opuesto al occidental que dice: a mayor pureza, mayor virtud. Y así, podemos seguir con multitud de casos: la depilación en Europa en los años 60 era un signo de opresión contra las mujeres, las feministas dejaban florecer sus axilas como protesta ante lo que consideraban una tortura machista. Hoy día, en cambio, en Marruecos, muchas mujeres casadas se ven obligadas a dejarse crecer el entrecejo y el bigote porque sus maridos opinan que es un signo de coquetería con los desconocidos el acicalarse, maquillarse o depilarse el rostro si éste va al descubierto.

Surgen así polémicas absurdas como la abolición del burka en Europa (mientras las monjas de clausura viven recluidas y controladas por una entidad machista donde las haya) o la abolición de la prostitución (ante el miedo de que las mujeres accedan al dinero de forma rápida, privilegio casi siempre masculino). Es por todo ello que os propongo plantearos cuestiones como estas: un señor que especula con la construcción de viviendas se hace rico en pocos años y goza del prestigio y la admiración social por su habilidad en los negocios, a pesar de que ha jugado con un bien básico. Nadie se planteará quitarle la custodia de sus hijos y ni por asomo se le juzgará mal si realiza su trabajo de forma pública y a cara descubierta. En cambio si una mujer se prostituye y gracias a ello alcanza un nivel económico alto en poco tiempo, deberá enfrentarse al estigma social.

Sueño con un mundo donde las mujeres, por fin, dejemos de ser consideradas niñas.

Las riads en Marruecos

2010-08-06T19:05:00.004+01:00

Está muy feo eso de generalizar, debemos dirigir nuestro pensamiento de una manera pura y sin perjuicios, mirando a cada persona de frente y con valentía, con los ojos de un/a niño/a. Eso es lo que deberíamos hacer pero nunca hacemos. Pensando en ese tipo de afirmaciones creo que puedo decir que Marruecos sacó lo mejor y lo peor de mí porque ¿Cómo no generalizar en un país cuya población está dividida en ricos y pobres, en blancos y árabes, en árabes y bereberes, en europeos y africanos…? Y, sobre todo, ¿Cómo no seguir con la clasificación que cada día condiciona tu vida, determina en qué lugar trabajas, cuánto ganas, a qué lugares puedes ir a divertirte? Marruecos me impuso el ritmo del perjuicio y no pude hacer más que aceptarlo. Por eso si os hablo de los dueños de las riads como europeos pseudo hippies con algo de pasta ahorrada que vienen a Marruecos a multiplicar su dinero a costa de la mano de obra barata me diréis que peco de racista y tendréis vuestra parte de razón. De todo hay en la viña del Señor, vale, alguno bueno habrá, eso sí, no podréis rebatirme esta afirmación: en los dos años que viví en Marruecos nunca encontré una sola riad gestionada por europeos donde los marroquíes encargados del mantenimiento gozaran de un sueldo mayor al de 200 o 250 € mensuales (y conste que tiro por lo alto). Por seguir con cifras y para que os hagáis una idea de lo que eso supone, el alquiler de una vivienda de dos dormitorios en Marrakech en un barrio popular como Daoudiate, cuesta una media de 400 € mensuales. Las jornadas de trabajo según la ley marroquí pueden ser hasta de 12 horas con derecho a un día de descanso a la semana. Y eso si hablo de las condiciones legales, las reales son aún peores (días de descanso no concedidos, mobbing generalizado, etc.).

Está muy bien ir de vacaciones al país vecino, yo lo comprendo, entiendo el interés por hacerse la foto con los aguadores de Jma Fna, el placer de desayunar al lado de una fuente en el patio de una casa centenaria recién restaurada por un colono francés que se pasa el día en chilaba, pero, señores y señoras turistas, reflexionemos. Nuestro impacto como viajeros a África está siendo devastador. El boom turístico, que no ha hecho más que empezar, está señalando cada vez con más ahínco las diferencias económicas, así que, una vez más os ruego, si vais a visitar Marrakech seguid estos pequeños consejillos.

Las riads no son unos sitios guays donde emular a las mil y una noches. Las riads, por lo general, son lugares donde trabajan marroquíes en condiciones muy malas, rozando en muchos casos niveles de explotación. Sé que es muy difícil encontrar alojamiento que no suponga una contaminación social y turística pero, en la medida de lo posible, intentad alojaros en las casa de las familias marroquíes o en caravanas o haciendo acampada libre (existen lugares idílicos para eso) y el dinero que pensabais gastar en la riad o el hotel empleadlo en ayudar a la familia que os acoja comprándoles material escolar para los niños, medicinas o cualquier otra cosa que pensáis pueda serles de utilidad.

Tiro al arco

2010-08-05T00:08:00.003+01:00

Cuando vivía en Marruecos me daba miedo de que Google informase a cualquier oficina de policía acerca de mi blog. También temía a los empresarios y sobre todo me daba miedo del rey. Ya sabéis, siempre os lo digo, soy muy cagona y en cualquier caso estaba segura de que tan sólo contando lo que me estaba “permitido” era más que suficiente para poneros a todos/as los pelos de punta. Pensaba que si daba nombres, apellidos y demás detalles de las historias que presenciaba, quizás un día iba a tener que dejar de contarlas porque me iban a negar el acceso a las aulas del orfanato o me iban a despedir del trabajo o me iba a encontrar a una linda parejita de maderos marroquíes en la puerta de mi casa invitándome amablemente a acompañarles a la comisaría de Jma Fna. La cuestión es que tenía incluso miedo de poner el nombre del rey o colgar fotos de cualquier miembro de la familia real por temor a que los motores de búsqueda me delataran. Y pensaba a menudo, si algún día vuelvo a España será diferente, allí podré decirlo todo con total tranquilidad. Pues bien, llegó el momento y realmente tengo material para tres libros.

No sé si sabéis que el origen del corte de manga a la escocesa (con dos dedos) surge en la Edad Media como respuestas de los arqueros que conseguían escapar de los franceses ya que éstos, al capturarlos después de las batallas, les cortaban el índice y el pulgar incapacitándolos para el tiro con arco. Los escoceses mostraban orgullosos los dos dedos en señal de libertad y desafío cuando se veían a salvo al cruzar a caballo hacia la otra orilla del río o cuando la distancia era lo suficientemente grande para estar tranquilos. Así me siento ahora con respecto a mi vida en Marrakech, ya puedo sacarle la lengua al rey como una escolar descarada, puedo incluso escribir su nombre y contar sus miserias y las de su amigo Zapatero y hacer recuento de toda la mierda de los neo-colonos franceses, portugueses, belgas y españoles que viven en Marruecos. Allá voy, empecemos pues, mirad que bien me sale: Mohamed VI, Mohamed VI, Mohamed VI, Mohamed VI, Mohamed VI, Mohamed VI, Mohamed VI, Mohamed VI, Mohamed VI, Mohamed VI, Mohamed VI, Mohamed VI…

El día que nací en serio

2010-08-03T16:33:00.003+01:00

El día que Iván nació permaneció sereno durante muchas horas. Lo recuerdo en una cuna muy bien iluminada, a escasa distancia de mi cama. La habitación estaba llena de gente, unos entraban y salían, otros lloraban y se abrazaban y nosotros, mi hijo y yo, nos limitábamos a lucir pasivamente varios manojos de tubos y cables que nos colgaban de los brazos y de la nariz. Iván permanecía en su cuna rodeado del aura de armonía más bella que yo hubiese visto nunca. Hacía tan sólo unos minutos que dormía al abrigo de mis vísceras, con el latido de nuestros dos corazones como única compañía y de pronto se vio literalmente arrancado de mi barriga, rodeado de un grupo de enfermeras que lo movían de forma alarmada, de una camilla a la otra, comprobando sus reflejos, su peso, su respiración, para por fin situarlo en una cuna iluminada con aquel foco implacable. Y a pesar de todo Iván permaneció tranquilo, parecía un anciano acostumbrado a las cosas, un experto de vivir, de la luz, de los ruidos, del frío. Iván no lloraba, sólo estaba en un estado de quietud en el que no añoraba nada. Yo en cambio agredía el tiempo. Me habían sedado contra mi voluntad y luchaba con el sueño y las expectativas de los demás. No deseaba tomar a mi hijo en brazos o al menos no tenía prisas por hacerlo. Tenía miedo, pero no era un miedo normal, no era ese miedo de querer salir corriendo, ni el de taparte la cabeza con el edredón. Tampoco era un miedo de rezar, ni un miedo de desear que te trague la tierra o de querer morir. Era un miedo distinto, era la conciencia nueva de estar atada a la vida hasta el final de mis días sin tener la menor idea de qué era precisamente vivir. Era el saber de golpe que nunca podría hacer las cosas tan bien como Iván merecía, darme cuenta de que nunca podría estar a la altura de esa paz de la que Iván disfrutaba. Qué graciosos/as son los/as médicos/as cuando hablan de la depresión postparto.

El cuerpo de la mujer, otro espacio masculino

2010-07-31T16:41:00.003+01:00

De buenas tardes y buenos días, de sonrisa cordial y cotilleo a tiempo, de furia doméstica, hipócrita, embustero, chaquetero y prototipo de vecino común. En el ascensor me asfixia su colonia, en el portal me revientan sus sonrisas y a cualquier hora no me bastan los algodones en los oídos para dejar de escuchar sus amenazas a través de las paredes, claras, rotundas, sin rodeos ni posibles interpretaciones: un día te voy a matar. Yo tengo muchas ganas de enfrentarme con uno de esos en algún sitio que no sean las escaleras de mi casa o la puerta del supermercado, para poder estar en posición de igualdad. Ayer mismo me encontré cubriéndome el escote porque un birria de esos se empeñaba en saludarme sin mirarme a los ojos (qué tal la familia, bla, bla, bla…). Y yo ahí, dale que te pego, más pesada que él: cabrón, si me quieres mirar las tetas lo vas a tener que hacer con descaro porque valentía ya sé que no tienes. Y de pronto, mi cuerpo, el mismo que he enseñado por exigencias del guión sin que me supusiese ningún drama, el mismo al que doy baños de sol en la playa sin ridículos triángulos que me molesten al nadar, ese mismo, de pronto, deja de ser mío y me obligan a compartirlo. Que yo lo conozco, y ese, como la mayoría de los maltratadores y acosadores, más que salido es cotilla. He ahí el complejo, la falta de verdadera hombría. Las mujeres, señores, nos lo contamos todo, y de ese que me miraba de arriba abajo sé yo que toma Viagra y ni con esas, por eso insulta y amenaza, dame la pistola que la voy a limpiar, y la otra tonta acojonada ¿La pistola? ¿A mí me vas a venir con esas y ni si quiera eres capaz de mirar a una mujer de frente? Conmigo podías dar…
Sólo nosotras podremos acabar con esta situación, no sirve de nada el sentimiento paternalista que ve a la mujer como un ser indefenso que necesita ayuda y protección. Por cada maltratador hay una mujer que se deja maltratar, una señora que esconde los moretones, que sonríe en el ascensor, que oculta, que hace recaer en los hijos toda la mierda que no se atreve a combatir.

Torrot, torrot

2010-07-25T22:22:00.002+01:00

Cada mañana está hecha de una lista de cosas difíciles que hay que hacer. También de sueños. Yo tenía una Torrot roja. Era una pequeña bicicleta para mí pequeña. Me gustaba pedalearla mientras le leía la marca del derecho y del revés, torrot-torrot, y siempre sonaba igual y cada vez era fascinante descubrirlo. Como el anorak azul reversible, como la dinamo de la luz de la Torrot, que se enciende sólo mientras pedaleo, la palabra rodaba en una dirección u otra si yo la pedaleaba en mi mente, torrot-torrot, torrot-torrot, torrot-torrot…

Cada mañana está hecha de cosas difíciles. A veces pienso que no voy a ser capaz de realizar ninguna. Esas mañanas tengo miedo de la lista de cosas y de las ventanas. Esos son los días en los que me da miedo dejar de dar vueltas en mi Torrot. Porque una bicicleta tiene sólo dos ruedas. No siempre fue así, antes había cuatro, pero un día mi padre me dijo Alicia, le vamos a quitar las ruedas pequeñitas, no te preocupes que yo te agarro, y así aprendí a ir sola sobre dos ruedas que dejaban de moverse cuando yo dejaba de pedalear y de pensar torrot-torrot. Cuando me paraba se caía, a derecha o a izquierda, torrot-torrot. Ahora es igual por las mañanas, la lista de cosas se cae hacia los lados, pierde el equilibrio con gran facilidad y sólo la acción la mantiene en pie. Antes, cuando pensaba que la lista de cosas era demasiado difícil para mis piernas, cerraba los ojos, respiraba hondo y hacía una cosa fácil, como cambiarme de país o casarme con alguien que no conocía. Así la lista de cosas difíciles no tenía más remedio que esperar, creo que lo que yo quería era que desapareciera, pero nunca se dio el caso, jamás se cansaba de esperarme y al final siempre había un día en el que me levantaba con miedo a ir a la tienda de la esquina a hacer una fotocopia y cosas así, de esas difíciles, ya sabéis a cuales me refiero.

Las mañanas están hechas de una lista de cosas difíciles y de hacerlas.

¿Nos alteramos que ya va tocando?

2010-07-21T22:41:00.002+01:00

No somos turistas transparentes, ni votantes en blanco, ni viejas/os sentadas/os al fresco observando la juventud pasar, ni inofensivas moscas. No somos nada de eso porque, en el mejor de los casos, según dicen, las mariposas crean un efecto arrasador con sólo un aleteo y, en el peor, nuestra visita a una ciudad exótica, llena de niños comidos por moscas inofensivas, está arropada por un hotel de camareras a 180 € al mes, 12 horas al día, sin descansar el domingo. Las/os viejas/as, nunca observan pasivamente, sino que analizan, intentan comprender y, finalmente, critican. No nos vamos a engañar, aquí nadie pasa por el mundo sin tomar partida. Los nihilistas miran hacia arriba y silban y después hacia abajo y ríen. Más tarde, junto a la almohada, también ellos se cagan de miedo, y quién sabe, puede que con más fuerza y concentración que los mortales. La cuestión es que la vehemencia es quizás ridícula, pero al menos es un intento.

El deporte, otro espacio masculino

2010-07-19T16:40:00.006+01:00

¿Sabíais que la selección masculina española de fútbol ha ganado el mundial? Ah, que ya os lo habían dicho… claro, qué cosas, si se ha enterado todo el mundo, incluso a los que dicho deporte nos importa un pimiento. Es absolutamente imposible huir del beso de Casillas, del gol del último minuto, del pulpo de las narices, de las primas millonarias, del autobús paseando a los héroes por las calles de Madrid, del color rojo, de las banderas rescatadas y de su nuevo significado patriótico, de orgullo nacional y de, por qué no decirlo, frivolidad. Opio pal pueblo. Si la cosa encima coincide con la polémica del Estatuto de Cataluña tenemos a un Zapatero loco de contento de ver que nadie habla de nuestros viejos/as y de sus pensiones congeladas, de la política neocolonialista que anda haciendo (precisamente en África, concretamente en el Magreb), de las irrefrenable ola de violencia doméstica que sigue costando la vida a mujeres de todas las nacionalidades, culturas y clases sociales. Opio pal pueblo, fútbol, mucho fútbol. Pues muy bien, hablemos de fútbol y de deporte, así, por hacer de este blog, un blog a la moda.

Que la posición de las mujeres en el deporte es siempre la posición de la segundona no es nuevo. Tradicionalmente, en la mayoría de los países (a excepción de los de la Unión Soviética, en una era hoy lejana), el presupuesto empleado tanto por instituciones públicas como privadas para el fomento del deporte masculino es infinitamente superior al dedicado al femenino. En cualquier caso la discriminación no es sólo monetaria. La sociedad celebra, vitorea y aclama a los deportistas masculinos de una manera continua, cotidiana, exasperada (e incluso a veces histérica) mientras que las deportistas, con sus medallas y sus records, quedan siempre olvidadas en la oscura caverna del anonimato. Sigamos penetrando en la cuestión. No se trata tampoco sólo de reconocimiento a la ganadora, sino que además existe una discriminación al deporte femenino en general, es decir, a aquellos en los que las mujeres destacamos por nuestras características físicas con respecto a los hombres, los deportes en los que elasticidad es la palabra clave. Estas disciplinas no suelen ser televisadas salvo en periodo olímpico, y las deportistas, aun habiendo realizado carreras brillantes, sufren importantes problemas económicos en su etapa post profesional, ya que no existen primas millonarias como las del fútbol o el baloncesto y a veces ni si quiera sueldos decentes.

¿Sabíais que la máxima goleadora del mundo es una mujer? Se llama Mia Hamm, es estadounidense y su record supera al masculino. Otro caso parecido es el de la mexicana Maribel Dominguez, que cansada de ver como sus compañeros gozaban de más prestigio y mejores primas que ella (a pesar de que sus resultados eran superiores), solicitó jugar en la liga masculina, petición que, obviamente, le fue denegada. Y es que no basta con renunciar a nosotras mismas porque ni si quiera cuando una mujer se cansa de ver que ciertos reconocimientos son sólo masculinos y decide entonces pagar el duro precio de dejar de ser mujer y convertirse en hombre, ni siquiera entonces la cosa se hace más sencilla.